Tempestades

2008-01-22T17:58:00.000-02:00

Faz tempo que minhas fúrias, palavras e idéias não passeiam por aqui.
Talvez seja um efeito secundário à gestação.
Desde que decobri-me grávida, todos os turbilhões se aquietaram, em silenciosa contemplação.
Nunca pensei na placidez como algo que brota, cresce e envolve uma existência, mas é assim mesmo que acontece comigo, semana a semana.
Uma placidez incomensurável e natural, que me devora calidamente e, pela primeira vez, me faz pertencente a alguma coisa.
Daí o silêncio, sorridente.

2007-09-01T09:43:00.000-03:00

Há palavras para tudo.
Sonhos, devaneios, delírios, surtos, sentidos, sentimentos.
Para o que se perde e o que se encontra.
Há milhares de palavras em mim, vívidas, reviradas, revisitadas, inesperadas.
Habitam-me de forma instensa e pungente, mas saem de forma intermitente, nem sempre concatenadas, nas antíteses de mim.

2007-08-15T20:20:00.000-03:00

É por isso que os geeks são os melhores

Cientistas japoneses da Universidade de Tóquio, Japão, demonstraram a Haptic Telexistence, uma luva capaz de transmitir a sensação de segurar um objeto, mesmo que este esteja, geograficamente, a milhares de quilômetros de distância.

O site The Raw Feed, que encontrou o dispositivo, explica que a luva robótica possui sensores ligados a uma tela eletro-tátil, que permite que o usuário sinta o que a mão robótica sente, não apenas a rigidez, como também forma e temperatura do objeto.

Leia mais aqui.

É claaaaaaaaaro que pensei milhares de coisas censuradas neste horário...
Bem, mentes férteis à parte, isso revolucionaria os relacionamentos. Todo o sentido de posse seria revisto e talvez as coisas mais íntimas e menos sexuais fossem exacerbadamente valorizadas... Bom, quem viver, verá.

2007-08-14T00:24:00.000-03:00

Hábitos e rotinas.
Não tenho palavras (ok, xingamentos) suficientemente eloquentes para o quanto os desprezo.
Não quero esse mundinho certo e garantido que hipnotiza o gado que me cerca. Não tenho o olhar preso ao chão.
É preciso fazer escolhas ou deixar de fazê-las.
Não com cuidado, ele é apenas o medo disfarçado, uma covardia travestida de virtude.
Veritas vos liberabit, diz um bom companheiro de filosofias insones.
Liberdade, sim, com conciência; jamais cautela.
Não se pode proteger o que existe para ser arriscado.
Não se pode fugir da sensação inestimável de alçar vôo à beira do precipício, de ir além, de quebrar barreiras, apenas porque se pode.
Como dizia um dos poucos heróis que tivemos (e que, nefastamente, se fudeu... maus auspícios...) Libertas quae seras tamen.
Quem tiver coragem e valor, é bem-vindo à jornada.

2007-07-12T12:10:00.000-03:00

Ficar calada é de uma intensidade ímpar.
Ando mesmo introspectiva, além de assoberbada, e o que acontece com toda a filosofia incubada em turbilhões de idéias desgovernadas? Eventualmente, explodem na minha cara.
Javier Cercas, em sua "A Velocidade da Luz" é meu consumo literário atual. Ele fala sobre amizade e sobre escrever e expressar-se, de fato, numa narrativa caótica que eu adoro.
Escrever é dizer o que se pensa por muitas bocas e de muitas formas. É contradizer-se e misturar conteúdos, numa alquimia quase doente, quase insana, quase nada, quase humana.
É o que se diz e principalmente o que não se diz, deixando espaço para que o silêncio se insinue cérebro a dentro de quem lê, reverberando e revelando mais do que se imagina. Quanto mais se revela, mais se esconde. Escrever é uma antítese, per se, e essa, é a natureza do escritor.
Percebendo isso, sinto-me à vontade.
Se escrever, terei algo a dizer, certamente.
Se me calar, terei ainda mais.

2007-05-08T19:37:00.000-03:00

É incrível a visão do mundo que uma noite insone fornece.
Fugi da armadilha de entrar na internerd...
Não fugi da armadilha de ver tv...
Apesar disso, acompanhei a lenta passagem de tempo, a chegada da luz nesta nossa parte do mundo, vi um amanhecer tranquilo e fresco neste pseudo outono do Rio de Janeiro.
Era como se eu existisse em descompasso. Nada que eu, pessoalmente estranhe, apenas era mais nítida e palpável a sensação. Estava ali, na minha frente, além das palavras e filosofias existenciais. Naquele instante, em plena alvorada, eu era descompasso, simples e tão somente.
Sorvi o ar, ainda com gosto de madrugada e dei bom-dia ao dia e boa-noite à meia lua que enfeitiçava o horizonte, horas antes. O domingo seria lindo, eu sentia nas entranhas. Aguardei que o dia chegasse, languido e preguiçoso e ignorei a falta de sono, solenemente. Não fosse o sono algo precioso à sanidade e integridade mental, e não fossem estas necessárias à minha sobrevida atualmente, faria isso mais vezes.

2007-05-04T13:58:00.000-03:00

Partículas, elas são divertidas.
Seriam o resumo mais adequado da Força dos Jedi (que são mais famosos que os conceitos de Mana, dos polinésios, ou do ´Chi dos orientais, de onde nosso estimado George Lucas tirou sua inspiração)... "o que nos forma, nos preenche, está em tudo e mantém a galáxia coesa".
Acho que a fixação da física (ou dos físicos?) com elas é puramente filosófica. O ser humano sempre procura fora de si coisas que o definam e expliquem, por dentro. Ok, só os nerds geralmente são visceralmente conscientes disso.
Basicamente, se somos partículas, o que é verdadeiro para elas é verdadeiro para nós, certo? Ceeeeeeeeerto?
Talvez. Quem sabe, de fato?
Sabe-se que partículas podem ficar "ligadas" entre si. Há um experimento feito em 1997, em que cientistas separam um par de fótons ligados, lançando-os por fibra ótica, cada uma para uma vila diferente, distantes entre si em 6 milhas (a preguiça me impede fazer a conversão métrica, no momento). Quando se forçava um deles a algum estado quântico, o outro, sem estímulo externo, e cerca de 5 trilhões de segundo depois, assume o estado quântico oposto ao da primeira.
Ok, isso seria o equivalente a 7 milhões de vezes a velocidade da luz.
Ok, segundo a Lei da Relatividade, isso é impossível.
Mas foi o resultado da experiência.
Há quem diga que as partículas se comunicam pelo espaço-tempo, em dobra.
Em moda mesmo, está o Teorema da Inequabilidade de Bell. Para quem não sabe, simplificando: Nenhuma teoria física de "variáveis latentes" (ou variáveis indiretas, que não são observadas diretamente, mas por dedução) pode reproduzir as previsões da física quântica. Admitindo-se variáveis latentes, admite-se que efeitos locais não podem ser simultâneos a efeitos remotamente observados, ou observados à distância.
Mas não houve simultaneidade, houve um atropelo da Relatividade.
Para que partículas ligadas sejam possíveis e caibam na Lei da Relatividade, segundo o famoso teorema de Bell, ou não temos livre-arbítrio, ou a existência é uma ilusão.
Estariam indianos e budistas mais próximos da física quântica ou a física quântica é que estaria se aproximando deles, na velocidade da luz?
O fato é que, ao menos para esta nerdinha aqui, a vida já deu provas e contra-provas de que há partículas ligadas. Elas existem e funcionam, ao menos quando necessário. Elas explicam muita coisa na minha vida. Se não tenho livre-arbítrio, tenho minha vida, minhas escolhas e o resultado disso. E eu quero mais é que o teorema de Bell exploda.
Hahahahahahahahahaha!

2007-05-02T21:57:00.000-03:00

Eu não gosto desse Papa, o Bento XVI.
Não gosto, não vou com a cara dele.
Não sou católica, mas fui criada no catolicismo. Isso me dá direito de crítica (como se eu precisasse disso!! Haha!) sobre o Papa.
Sem papas na língua (hihihi! Trocadralho do carilho!!), o Papa da Oppus Dei é um mala.
Tudo bem, ele ganhou uns pontinhos quando aboliu essa merda de Limbo (o Inferno das criancinhas não-batizadas, para quem não sabe), assim as beatas mais malas que o Papa param de me aconselhar a "batizar" as crianças do CTI Neonatal... pra não morrerem pagãs... hmmmm... say what?
Não é legal esse poder papal? O cara entra numas e decide: essa porra de Limbo não existe!! Sabe aquelas criancinhas pelas quais as beatas choram até hoje, porque foram para o Inferno mesmo sendo inocentes? Pois é, podem parar. Era só brincadeirinha!
Deve ser divertido ser o Papa, né?
Andar de Papa-móvel por aí e decidir que Dogmas seculares já caducaram... ou insistir que Dogmas, mais imbecis ainda, estão valendo no jogo...
Morar no Vaticano e assistir cada país que ele visita se revirando inteiro pra puxar-lhe o sacrossanto saco.
<> Aliás, a palavra puxa-saco vem dos Papas. Muito tempo atrás (em 855, Depois da Era Cristã), uma mulher enganou todo mundo e foi Papa... er... Papisa. Só se descobriu a fraude porque ela, coitada, foi obrigada a interromper as rezas e procissões no dia da Ascenção de Cristo, no ano de 858, DEC, porque estava, pasmem, parindo! João VIII, o piedoso, considerado santo em vida por seu exemplo de piedade e erudição e suas capacidades como pregador, foi descoberto como Joana... foi obviamente considerada herege. Não houvesse ela morrido deste fatídico parto, junto com a filha que paria, teria sido excomungada, julgada e condenada por trazer às nações católicas a fúria de Deus, por seu comportamento impróprio e blasfemo e morreria na inquisição, com toda a glória divina, pela purificação dos pecadores... Depois disso um Papa só era escolhido Papa de fato depois que todo mundo apalpava-lhe os baguinhos. Não na sem-vergonhice, que isso não é coisa da Igreja (´magiiiiiiiiina!!), ele (o candidato) sentava num troninho furado e dependurava ali seu sacrossanto saco. E os puxa-sacos se enfileiravam para puxá-lo (o saco). < /Momento cultural inútil da Vanessinha >
Livre desta história, voltemos ao Papa atual, o mala.
Quem estimula o uso da camisinha não é digno de sua sacrossanta presença.
Nem quem não é casado e trepa.
Nem quem trepa, mesmo sendo casado, usando qualquer método contraceptivo à excessão da magnífica Tabelinha. Bem o método de Billings, que usa a viscosidade do muco cervical (e, além de nojento é basicamente inútil) também pode. E dizem que o cara ainda é severo! Mas que cousa!
Enfim, nem as freiras poderiam estar em sua sacrossanta presença, se querem saber da minha opniãozinha.
Ele tem cara fechada, é intolerante e seu departamento de Marketing (acho que deve ser heresia de alguma forma dizer diretamente que ele tem um deses, não?) tenta melhorar as coisas prometendo um santo brasileiro, o Frei Galvão e insinuando que ele possa reabilitar o Padim Cisso (nada declarado, vejam bem, é tudo especulação, só porque ele mandou estudar mais sobre o caso há um tempão atrás, quando era cardeal). Só isso já basta para comprar os católicos brasileiros? Talvez. Somos bem famosos pelo conformismo e esse é o maior trunfo do triunfo católico, eu diria.
Um brinde ao conformismo e ao nosso notório amor pelas esmolas.
É isso. Não vou com os cornos de Bento XVI e ele, provavelmente, vai me excomungar se ler isso.
Morro de rir mas não acho graça...

2007-05-02T19:08:00.000-03:00

Voltando à minha intolerância.
A ínfima parte de mim que constituiria uma menina boazinha e que, diga-se de passagem, vive amordaçada, diria que não devo ter tanto orgulho assim de enaltecer um vício da minha personalidade. Mas foda-se.

Eu preciso cada vez mais de uma camisa com um imenso não-pertence estampado. Talvez eu precise de umas 7... assim eu imito a genialidade de Einstein.

Não entendo isso. Como é que a carreira de Sandy e Jr pode virar um assunto importante? Eu não poderia me importar menos com a carreira deles, juntos ou divorciados, qual dos 2 libera a rosquinha ou o que quer que seja. Que se fodam!

O Pan também é outra coisa irritante. A única forma em que penso no assunto, concedendo-lhe importância é quando imagino como raios farei para trabalhar em algum dia em que exista algum evento no Maracanã. Ir e voltar... Geralmente acrescento algum palavrão bem grande... ou vários pequenos encadeados.

Novelas também despertam meu desprezo. Um amigo disse outro dia que não queria começar a ver uma novela do Gilberto Braga, porque isso faria com que ele não conseguisse perder nenhum capítulo. Eu resisti muito a dar-lhe um sacode nas idéias. Por respeito à individualidade alheia e porque ele é muito, muito maior e mais forte que eu.
Anyway... TODAS as novelas são iguais... umas agridem abertamente a minha inteligência, outras fingem-se de socialmente engajadas para fazê-lo.

Outra coisa: o Fantástico. Ele me dá nos nervos. Caralho, desde MUITO antes da porra da Eco92 sabe-se do aquecimento global e suas consequencias. Mas só virou realidade quando o Fantástico falou disso! Parece até mágica. Uma amiga minha está toda engajada, pede pra todas as mulheres da maternidade que têm filhos, para plantarem árvores e salvarem o meio ambiente!! Não é mágico? Não! É Fantástico! tchan.

Falando em mágica, que porra é essa? Paulo Coelho na novela? Caralhos me fodam! Over and over! (Er... isso era pra parecer ruim, mas fica beeeem difícil assim, né?)

Eu me interesso pelo meio ambiente e me importo com ele, não me entendam errado. Faço coleta seletiva, poupo água bem antes do Fantástico mostrar um fedelho mandando os pais fazerem isso, dou preferência a produtos orgânicos, coisas assim. Meu irmão adora sacanear isso tudo e faz questão de ignorar qualquer seletividade do lixo. Acho até que ele faz unidunitê na frente das lixeiras diferentes, pra não parecer que favorece nada em especial.
Estou divagando. O importante é que as pessoas simplesmente vivem feito zumbis, vivendo, aprendendo e esquecendo toda e qualquer coisa importante pras suas próprias vidas. Como pensar independentemente da coletividade, ou raciocinar, per se. Ou pensar NA coletividade...
É um poço sem fundo essa merda.

Bom, é isso. Estou cada dia mais Dannae. Vou criar um Livro das Desilusões... ai, como ando plagiadora...

2007-04-17T19:29:00.000-03:00

Definitivamente, sou intolerante.
É complicado isso, tento ser uma pessoa melhor, iluminada, mas tem gente que simplesmente não colabora.
Estava euzinha num táxi hoje, felizmente fugindo do mega engarrafamento causado pela merda que deu na Gamboa, e vem o cara me falar que adora a família e tal, uma coisa fofa. Dizia ele, megasuperultra empolgado que a esposa e o filho têm todas as formas de luxúria que eu poderia imaginar...

Pausa para que todos se solidarizem com o esforço hercúleo, abnegado, zen, iluminado e extremamente sofrido que fiz, para manter uma cara de samambaia no cantinho, no banco de trás...

Fiquei tão quietinha depois disso que o cara ficou bolado!
Coitado, mal sabe ele que a família dele jamais terá toda a luxúria que sou capaz de imaginar...
Mal sabe ele o quanto a mania que as pessoas têm de usar palavras aleatoriamente, sem conhecer seu significado ou aplicabilidade me irrita e enoja.
Se alguém é incapaz de conhecer o vocabulário de sua lingua pátria, deve fazer um favor à humanidade e ater-se ao "Modo Malhação de Comunicação", ou seja, aos dissílabos e ousar somente ao usar trissílabos, mesmo assim, só de vez em quando.

Sorte minha - e dele - que eu estava de bom humor...

Agora imaginem Vanessinha, doce e angelical, repetindo para si mesma, continuamente: "serei uma pessoa boa... serei uma pessoa boa... serei uma pessoa boa..."
Yeah, right...

2007-03-20T20:43:00.000-03:00

Ok, o verão está se despedindo.
Ele só esqueceu de levar o calor junto com ele, pra putaqueopariu.

2007-03-20T20:39:00.000-03:00

O saldo de um ótimo fim-de-semana:

1 bebê rosada e roliça, feito um boto.
1 caixa perfeita pro meu tarot celta, com um encadeamento liiiiiiiiiiiiiiiiiiindo em cima.
Show do Blind Guardian, com todo mundo cantando as letras a todo pulmão, quase em transe... e o Marcelo ter ido também, mesmo não gostando de heavy metal!
O Lobo, que veio aqui.

Só tem plus, nessa lista!
Hihihihihihihi

2007-02-27T15:56:00.000-03:00

Sabe quando você faz planos e planos, imaginando aquele lugar perfeito, com a compania perfeita, numa viagem mágica, cheia de aventuras, exótica e linda? Sabe quando você guarda esse sonho na imaginação, numa caixinha, como se fosse o mais precioso tesouro, apenas esperando para ser encontrado?
Pois é. O meu bem saiu da caixa!
Acabo de voltar de uma semana mágica na Ilha de Páscoa.
Podem morrer de inveja, podem inchar a ficar roxos, como aquela menina pentelha da Fábica de Chocolates, do Willie Wonka.
Eu fu-ui! Tanananana!!!
Hihihihihihihi!

2007-02-27T15:50:00.000-03:00

Ok, pode parecer brega, mas essa música é linda e perfeita, faz com que eu sinta-me capaz de flutuar, de voar. Faz-me sentir maior que a vida e transcender a existência, per se.
Quem ouvi-la, com um pouco de sensibilidade, pode entender o que eu digo. Vale à pena.

The Book of Love
Peter Gabriel

The book of love is long and boring
No one can lift the damn thing
It's full of charts and facts and figures and instructions for dancing
But I
I love it when you read to me
And youYou can read me anything
The book of love has music in it
In fact that's where music comes from
Some of it is just transcendental
Some of it is just really dumb
But I
I love it when you sing to me
And youYou can sing me anything
The book of love is long and boring
And written very long ago
It's full of flowers and heart-shaped boxes
And things we're all too young to know
But I
I love it when you give me things
And youYou ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And youYou ought to give me wedding rings
And I
I love it when you give me things
And youYou ought to give me wedding rings
You ought to give me wedding rings

2007-02-13T19:07:00.000-02:00

A dor de um grito contido na fúria do silêncio meu

Invade, domina, obscurece as palavras, todas

No sangue de um anjo precoce, despejo as lágrimas que já teimam em não sair

Secas, espessas, vermelhas, em manchas imensas

Alquebrada como o anjo torturado pela ausência de amor ao próximo,
a alma cala todo o resto

Apenas o silêncio fica, formal e funesto.

2007-02-06T14:51:00.000-02:00

Agora eu preciso dizer algo.
Aparentemente, segundo a filosofia do Manoel Carlos, todos os não-portadores devem morrer de inveja, por não terem nascido com Síndrome de Down. Pobres mosaicos, que possuem parte da carga genética afetada, eles quase chegaram lá...
Esse cara devia ganhar algum prêmio Joselito, na boa. Carinha mais sem-noção.
Tá certo, tem mesmo que desmistificar a síndrome, não é desgraça, é uma particularidade. Não impede seus portadores do convívio social e de participação interativas com tudo e todos. Não imaginava que entre os leigos houvesse tanto desconhecimento a esse respeito, ponto pra ele. Mas bom-senso está faltando até demais, nas cenas e diálogos, vamos combinar.
Ok, ele fez uma boa campanha pela integração (que, saibam todos, não é exclusiva para a sd. Down, mas para várias outras condições, genéticas ou adquiridas; inclusão de deficientes físicos também é importante, mas já teve um clone do Frank Slade - pra quem não sabe, o cego fodão de "Perfume de mulher" - em alguma outra novela, talvez dele mesmo, pela joselitagem; inclusão de cegos, surdos/mudos, paralíticos, paraplégicos, etc).
Pra que serve a integração? Pros portadores de síndormes e/ou deficiências não se sentirem como atração de circo ao sair nas ruas; pra que as crianças aprendam um pouco mais de civismo, aprendendo a respeitar as diferenças desde cedo e convivendo com isso com naturalidade, como deveria ser há muito tempo, já que somos tão civilizados...(apenas disfarce e concorde, ok?)
Quem já reparou se um cinema tem espaço para cadeiras de rodas? Ou se uma escola provém fácil acesso a quem tem limitações físicas? Alguém que não seja ou tenha algum membro da família com deficiência, seja ela qual for, é que pensa nisso. Está na natureza humana, egoísta e rápida no gatilho. Em alguns lugares, não estamos tão longe dos espartanos quanto deveríamos.
Se você não entendeu o raciocínio, basta que saiba de forma bem genérica, que os espartanos eram uma das tribos primitivas do que hoje é a Grécia, mas uma tribo peculiar, de guerreiros poderosos, míticos e impiedosos, que desprezava os luxos, bem como tudo que fosse "defeituoso", inclusive os próprios filhos, que, se fossem "fracos" ou "defeituosos", eram mortos ao nascer - ou assim que se percebesse algo diferente ou "fraco"... o uso das aspas é porque os espartanos possuíam uma definição genérica e simplista para estes termos, ou seja, se qualquer um não fosse útil em batalha, homem ou mulher, fique bem claro, era inútil para merecer viver.
Os cinemas (nem todos, mas hoje, a maioria) já sabem que os deficientes físicos existem, mas ainda ignoram o público cego, que seria imenso, caso houvesse alguma sessão de cinema descritiva (os cegos recebem versões descritivas de cada cena, como ouvem a audio-livros, e podem integrar-se à população geral, numa sessão de cinema, com receptores específicos). Porque ainda é caro demais ter a aparelhagem e o material específico. Então, eles ainda se fodem.
Isso coberto, vamos ao que me emputeceu pacas. Dizer que qualquer coisa em medicina é 100% garantida, aí vai se fuder!!
Acho que foi ontem que o médico e super-herói nas horas vagas, Dr. Bonitinho sei-lá-quem, disse que qualquer criança diagnosticada precocemente com leucemia, tem 100% de chance de cura. Isso é filhadaputisse. É iludir o público com uma chama tosca de esperança. Em primeiro lugar, cada caso é um caso e tem suas particularidades. Nenhum médico fala em 100% de porra nenhuma a não ser que seja um mega charlatão e isso não combina com o super-herói da novela. Nenhum médico que se preze gosta de falar em percentuais para quem quer que seja, a respeito de qualquer condição ou afecção, por possuir um apurado senso crítico de que tudo é relativo e mutável, mais ainda na medicina! Todos os médicos dignos de respeito conhecem a teoria do Caos.
Cara, que merda incomensurável.
O século mal começou e já temos um Joselito secular.
A falta de senso, só pela propaganda fácil é astronômica. O cara colocou na boca do tal doutorzinho, informações questionáveis apenas pelo raciocínio lógico. Falava da proteção cardíaca dos portadores de sd. Down e de pesquisas ainda não concluídas a respeito de fatores de proteção contra tumores sólidos.
Vejam bem, SE (e apenas se) os portadores nascerem sem malformações cardíacas incompatíveis com a vida (o que é extremamente comum), eles desfrutam disso.
Há uns 15 anos, a expectativa de vida de um portador da sd. Down era de 15 a 18 anos, quando livres das muitas mal-formações orgânicas associadas à síndrome, especificamente, pela sensibilidade às infecções, pela fragilidade pulmonar e cardíaca (sim!), etc, comuns a eles. Hoje, com tratamentos mais eficientes, você já vê um portador da sd. Down idoso ou outro, pelas ruas e a expectativa de vida deles é igual à de qualquer outra pessoa.
Os futuros trabalhos apenas poderão dizer se há algum fator de proteção (os bons, retrospectivos, com amostragem ampla e levando em conta um número mais amplo e randomizável de fatores, dentro de cada doença), mas não os atuais. Pode-se apenas conjecturar e criar hipóteses.
Mas o que o público quer e gosta mesmo é de ser enganado. Ou o efeito anestésico de assistir a uma novela já não daria tanto barato assim.
Mané é mané até o fim.
Pão e circo a todos e boa diversão aos imbecis.

2007-02-06T14:33:00.000-02:00

Pra ninguém dizer que nunca presenteei meus leitores, vejam AQUI o video de uma música maravilhosa, do Johnny Cash, que é muito foda. Adoro esses dinossauros produtivos! Esse vídeo foi gravado pouco menos de 1 ano antes da June morrer, acho. Ele a seguiu, 4 meses depois. Para os preguiçosos, a letra:

Hurt
Johnny Cash

I hurt myself today to see if I still feel
I focus on the pain the only thing that's real
The needle tears a hole the old familiar sting
Try to kill it all away but I remember everything
What have I become?
My sweetest friend
Everyone I know goes away in the end
You could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear my crown of thorns on my liar's chair
Full of broken thoughts I cannot repair
Beneath the stain of time the feeling disappears
You are someone else
I am still right here
What have I become? My sweetest friend
Everyone I know goes away in the end
You could have it all my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

If I could start again a million miles away
I would keep myself
I would find a way...

2007-01-29T23:11:00.000-02:00

Da janela, escancarada, feito uma imensa boca desdentada, vinha a noite e a envolvia. Não em silêncio e escuridão. Em noite, tão somente. Noite de sons e gritos e carne e cheiros e cios e vontades e delírios e sonhos e bestas e o inexpugnável.
E à noite, ela, lenta e inexoravelmente, sucumbe.

2007-01-29T22:44:00.000-02:00

Borboletas e Furacões...

Ouvi essa música outro dia e achei que havia demais de mim nela... daí encontro a letra num blog alheio. Detesto quando o Márcio fala primeiro o que eu tenho a dizer. Mala! Cabeção!

Butterflies and Hurricanes
The Muse

change,
everything you are
and everything you were
your number has been called
fights, battles have begun
revenge will surely come
your hard times are ahead

best,
you've got to be the best
you've got to change the world
and you use this chance to be heard
your time is now

change,
everything you are
and everything you were
your number has been called
fights and battles have begun
revenge will surely come
your hard times are ahead

best,
you've got to be the best
you've got to change the world
and you use this chance to be heard
your time is now

don't,
let yourself down
don't let yourself go
your last chance has arrived

best,
you've got to be the best
you've got to change the world
and you use this chance to be heard
your time is now

2007-01-21T22:15:00.000-02:00

Quebrando o jejum

Depois de todo esse silêncio, encontro-me nesta encruzilhada, diante da tela, os pensamentos fervilhando, entre fúrias e causticidades e, entretanto, há tão pouco que importe, menos ainda que faça diferença.
Quanto mais as coisas mudam, mais continuam as mesmas.
Eu também.

Fico muda diante dessa febre de BBB que faz de todos voyeurs viciados que não prestam atenção em mais nada.
Foda-se a política, foda-se a violência. O importante é que nesse BBB alguém vai dar e todo mundo vai ver ou saber.
E esses imbecis ainda ganham um show do Simple Plan! Se uns 2 ou 3 sabiam o que é a banda (as letras então, é uma exigência incomensurável, mas depois que o refrão repetia pela terceira vez, dava até pra disfarçar, né?). Tinham que colocar é alguém de hip-hop, funk ou qualquer coisa sexista e apelante.
Simple Plan eles não mereciam.
Vale mais a pena assinar o Hotsex, porra, ou qualquer pay-per-view pornô que agrade ao gosto de cada um. Tem neguinho dando e comendo lá o dia inteiro, caralhos.

Fico muda diante do descaramento político, que sai incólume e esquecido de qualquer situação, afinal, depois do BBB vem o Carnaval e depois, o Pan.

Fico muda diante da vida vazia de tanta gente. Cansada de ver bebês recém-nascidos em síndrome de abstinência pela irresponsabilidade de mães adolescentes que engravidaram no trem do baile funk, drogadas e mal sabendo o que estão fazendo. Cultura my ass. Funk é putaria, é fuga de quem não tem passado, nem presente, nem futuro e nunca ouviu falar nessa porra de auto-estima e está pouco se fudendo pra respeito. Próprio ou a outrém. Não é cultura, é fuga. É a exacerbação do sexo, pra deixar todo o resto de uma vidinha de merda dormente. Pra esquecer num orgasmo a própria existência, mesmo que por segundos, isso quando se tem um orgasmo. Mas gravidez, sífilis e HIV, é melhor nem contar.

Fico muda diante dessas merdas de desabamentos, que acontecem todo ano, nos mesmos lugares. Desaba tudo nas chuvas de verão. O verão vai embora e os manés reconstroem as casas nos mesmos lugares, pro ano que vem chorar desgraça outra vez e culpar o governo.

Já basta desgraça natural, feito o desabamento do trecho lá do metrô em São Paulo
(que, convenhamos o que mais precisa é metrô, já que a cidade é uma bosta cinzenta que não tem nada bonito a mostrar). Que todo mundo sabia que não prestava, mas fingia que estava tudo bem, esperando que nada acontecesse apenas pela negação. Estou pasma que não tenha funcionado!

Como exigir respeito hoje? Como um pai/mãe/avô/avó de um paciente vai me respeitar e acatar minha opinião, nesse mundo em que cada vez mais médicos se formam, completamente incapacitados e cada um diz e faz apenas o que eles (os pacientes/pais/avós) querem ouvir e foda-se a verdade, o tratamento adequado, a investigação apropriada, o prognóstico, ah, foda-se é tudo. Tá certo, quem não tem competência não se estabelece. Mas é preciso que quebrem a cara pra cacete, até que voltem a mim, respeitando-me remotamente mais que respeitam a mulher que faz drenagem linfática nas mães dos meus pacientes e dispostos a confiar no que digo. Pelo menos eu degusto o prazer de vê-los mimetizar alguma forma de humildade. A vida, afinal, é feita de uma sequência de prazeres efêmeros.

Cansei.
Taí.
Voltei.
Fico mais educadinha calada, emudecida pela vida e pelo sentimento contínuo de existir com um símbolo de não-pertence.
Mas foda-se a educação, e quem não gostar do que escrevi, também. Apenas tentem gozar, pra melhorar suas vidinhas.

2006-09-14T10:21:00.000-03:00

Esse ano, o Inferno Astral se superou.

2006-08-22T21:31:00.000-03:00

Não quero legitimidade ou aprovação.
Nem limites, no horizonte.
Não quero previsibilidade ou segurança.
Nem aportar, ao fim de uma jornada.
Não quero nada e tudo desejo.
Com fome, sede e volúpia incomensuráveis.

2006-08-22T21:02:00.000-03:00

Há algo de velado e indescritível na sensação do corpo contra uma ventania, num vestido solto.
Há algo de delirante na sensação diáfana, entre voar e flutuar, mesmo sem nenhum movimento.
Num terraço anônimo, uma mulher sussurra ao vento seus recados, vontades, saudades, desejos e silêncios. Sorridente, ela os sente espalhados e os sabe entregues, eventualmente.
Cercada de cantigas de infância, recebe o dia que começa na escuridão e volta, dançando, a tudo que a aguarda, por fazer.

2006-08-22T20:36:00.000-03:00

Perdi a conta de quantas pessoas me perguntam "quem é você?" sem a menor intenção real de saber. Preferia um sincero "que rótulo a senhora deseja usar nesta bela ocasião?"
Não... infelizmente, não me refiro apenas às superficialidades burlescas da vida em sociedade.
Há uma profusão de solidões doentias, alastrando-se entre nós feito a peste.
Solidão de entendimento, alimentada por quem fala, mas não ouve, e passa a falar cada vez mais compulsivamente, para que o som da própria voz finja exorcisar o silêncio maior, de dentro da alma.
Solidão vazia, semeada em olhares e sorrisos, corretos, cordatos, adequados, aromatizados artificialmente e aprovados pelo FDA.
Solidão desesperada, de quem se cerca de toda compania possível, tentando esquecer o que lhe habita, nos mais íntimos recônditos da essência.
Solidão silenciosa, dos que jamais darão voz aos horrores que já testemunharam (ou ainda testemunham).
A minha é a de quem rasga rótulos e, mesmo falando a lingua natal, em sua terra natal, quase nunca é entendida.

Sigo sempre às voltas com a redundância de um questionamento: seria George Orwell um escritor de ficção, ou um profeta?

2006-08-18T17:18:00.000-03:00

Só pra dizer que o mal humor também pode ser engraçado, vejam isso!
Hahahahahahahahahahahahahahhahaha!
Adoro o Adult Swim...

2006-08-18T15:34:00.000-03:00

Faz tempo que não digo nada aqui.
Não estou bem certa que a TPM é uma boa época para a eloquência, mas o fato é que ando verborrágica.
Preciso muito de uma camisa com um imenso símbolo de não-pertence.

Quem será a pobre alma atormentada que serve de consultor médico pra essa novela imbecil das 8? Ele podia fazer o favor de ser pulverizado.
Meu desprezo por ele começou na primeira vez em que alguém viu a tal obstetra workaholic trabalhando, de verdade. (Como pode alguém que mal trabalha morar numa cobertura duplex no Leblon, sem ser herdeira?) Ok, no primeiro plantão em que ela é mostrada, além de cometer erros que nem os internos (os alunos que estão para se formar em medicina) cometeriam, dá diagnósticos possíveis apenas após necropsia e ainda por cima, perde a paciente num procedimento inexistente...
Melhor encerrar o assunto e não ver mais a novela. A ignorância é, de fato, uma bênção.

E por falar nisso, minha tolerância com as avós anda baixa.
Uma ontem me entra no consultório, com toda impáfia, pra me dar ordens do que fazer com a neta dela. Se tem uma coisa que eu detesto, é uma avó de paciente com dedinho em riste, começando a falar comigo já em tom de bronca, dizendo algo como "olha, doutora, no meu tempo, todo mundo fazia assim, assim e assado e eu criei tantos filhos assim e nenhum morreu por isso". Juro solenemente que contei até 2345 e que respirei lentamente e que jamais levantei a voz para ela. Mas quando vi, estava, com a voz mais doce do universo, explicando a ela que em seu tempo, usavam-se paninhos menstruais e que hoje usamos absorventes externos e internos; que no tempo dela ouvia-se rádio e hoje temos tv digital e internet; bom... vocês entenderam. Ela também.
Da próxima vez, eu talvez pergunte se ela deseja que eu faça uma sangria na criança.

Confesso que já é extremamente difícil ser uma pediatra sem filhos, sem as avós acompanhantes pra piorar o dia. As mães olham pra minha cara, incrédulas, quando as oriento e perguntam invariavelmente: quantos filhos a senhora tem, dra? Ok, eu talvez seja mãe algum dia e entenda... Ou não. Na boa, já cheguei a mentir pra algumas mães dizendo que tenho 2 filhos e que fiz exatamente a mesma coisa com eles e eles melhoraram feito mágica, em casos semelhantes. Não é que deu certo? Não só elas obedeceram minhas orientações, como as crianças melhoraram feito mágica e não é que eu sabia o que estava fazendo? Putaquepariu. Estudar não vale, eficiência não vale, preparo não vale, 6 anos de prática árdua não valem. O que vale é ter filhos e concordar com as avós sobre andar descalço, tomar gelado, os malditos golpes de ar, a misteriosa relação entre banho frio e pneumonia, e resolver tudo sempre com um bom antibiotico. Fodam-se. Tem sempre um charlatão em qualquer esquina, pra dizer o que elas querem ouvir. E quando eles cometerem erros sérios o suficiente, vai ter sempre uma corna feito eu de plantão pra consertar as merdas em algum hospital.

Taí. Estavam com saudades?
Hahahahahahahahahhahahahahahahhahaha!

2006-08-03T21:23:00.000-03:00

Há dias em que não existo.
E pronto.

2006-08-02T22:14:00.000-03:00

Dodói e febril, assistia CSI Miami e a música do final do episódio de hoje concedeu-me a ambivalência de entendimento e reconhecimento, do que se sente com as mãos sujas de sangue... de quando se ganha, de quando se perde, de quando a própria luta é invariavelmente injusta e, ainda assim, algo nos compele a persistir.
Talvez fosse a febre.
Talvez o cansaço.
Talvez apenas eu.
Mas esta música reverberou-me a alma.

Better Angels
Lesley Gore

It's not like I haven't tried and tried
It isn't where I look but what I find
I've been keeping clear of stepping on the cracks
I miss just enough to keep me coming back

I'm waiting for better angels
I'm waiting for any lead
And though my case looks fatal
I'm still hoping better angels come to me

Better late than not at all
Better to make the break than take the fall
I wouldn't mind hanging on
If I could find out what I'm hanging from

I'm waiting for better angels
I'm waiting for any lead
And though my case looks fatal
I'm still hoping better angels come to me

2006-07-27T18:46:00.000-03:00

Lift
Poets of the Fall

Times when I just can't
Bring myself to say it loud
'Fraid that what I'll say comes out somehow awry

That is when it seems
We move in circles day to day
Twist the drama of the play to get us by

And it feels like fear
Like I'll disappear
Gets so hard to steer
Yet I go on
Do we need debate
When it seems too late
Like I bleed but wait
Like nothing's wrong

You lift my spirit, take me higher, make me fly,
Touch the moon up in the sky, when you are mine
You lift me higher, take my spirit, make it fly,
Where all new wonders will appear

Like the other day
I thought you won't be coming back
I came to realize my lackluster dreams

And among the schemes
And all the tricks we try to play
Only dreams will hold their sway and defy

When it feels like fear...

2006-07-24T23:55:00.000-03:00

Há desejos que me calam
E desejos que me consomem
Há sublimes e abnegados ensejos
E agonia de carne e sangue
Há uma oferenda, no altar, sob minha pele
Feito de um amor tão sacro quanto profano
Que desanuvia os véus dos olhos que me devoram
Expondo-me em nudez crua, plena e pura
Há tênues e tenazes entregas,
Nas palavras, nos gestos, nas escolhas
Há um amálgama de mim em você,
E de você em mim...

2006-07-11T21:32:00.000-03:00

Havia uma gestante na maca. A barriga, minúscula, mostrava o inevitável.
O obstetra falou, calmamente, resignado: "Só te chamei porque é preciso, o bebê não tem nem 500 gramas, é um aborto."
Tecnicamente, ele estava certo.
Mas existem dias em que o Destino se manifesta e nada é como parece ser. Há dias para desgraças e dias para milagres. Hoje, houve um milagre.
A criança pesava 460 gramas e media uns 27 cm. Seria realmente um aborto, se não tivesse chorado com tanta força, movendo-se com uma gana de vida digna de uma multidão.
Certamente, precisou de ajuda para continuar respirando e de procedimentos para manter-se estável em sua delicadeza extrema. Seu caminho é longo e árduo, até que consiga respirar, comer e manter-se viva, sem cuidados intensivos e seus aparatos modernos e ainda barulhentos.
Certamente, precisará que o Destino continue sorrindo para ela e que lhe seja benevolente.
Certamente, quem desafiou a vida e a morte simultaneamente, não deve ter medo de outros desafios.
Coragem e Força são os legados mais preciosos que lhe assoprei à face, enquanto cuidava dela. Isso, e uma pitada de sorte, que não faz mal a ninguém.
Menina de raça, essa. Eu a admiro incomensuravelmente.
Os Deuses a cubram de bençãos... e vitórias.

2006-06-29T22:52:00.000-03:00

Há uma alma rara e poética, de um amigo raro e preciosíssimo.
Alguém que me entende em poucas palavras e sempre acaba me explicando melhor que eu mesma, com as palavras mais lindas e surpreendentes.
Poesia no coração.
Agradeço, novamente encantada, Renato.
Sou sua fã número 1 (ok... número 2, afinal, sua mãe também deve ser sua fã!!!). Beijos!!

Vida

A morte não alimenta
Para ser digerida
É uma tormenta
Que arrasa os olhos.

Uma ação passada
Não pode ser compreendida
Tuas roupas são brancas
Mas a tua vida...

Anjos vestem branco
Disfarçam-se de brumas
No contraste febril/anil
Pernas que correm
Em círculos viciosos.

A morte não é uma festa
Ninguém quer ser convidado
Circular, circulares, circulam
Insetos no contorno da lâmpada
E a tua mão tão branca

A tua lágrima dói em mim
A lagrima de todos
Tuas mãos, têm a vida
Teus olhos, têm a vida
A tua vida, é a própria vida

2006-06-29T17:25:00.000-03:00

A mulher trabalha fervorosamente em casa.
Tanta bagunça... tudo sempre fora do lugar...
As horas correm dia adentro e ela mal sente sua passagem.
Um choro a desperta de seu transe. Tão fraquinho... um bebê tão bonzinho. Quase não chora. Dorme o tempo todo, não incomoda ninguém. Sempre tão cheiroso. Nem as fraldas ele suja direito.
Ela o leva ao seio e ele o sorve com toda a avidez que é capaz.
Tão gentil... suga com tanta gentileza. Sempre come pouco e dorme profundamente. Não deve ser do tipo guloso e isso deve ser bom para o caráter.
Ela o devolve ao berço e volta às arrumações.
Ainda bem que pelo menos o bebê é bonzinho...
Um dia, ela foi ao hospital, porque os pontos doíam. Aqueles do parto, lá dentro.
Tinha uma pediatra lá e ela pediu um remédio, porque a criança tinha "sapinho".
A menina ruiva estava zangada... ou assustada?
Ela mostrava o bebê nu e perguntava se a mulher não notava nada de errado nele.
Errado? É o bebê mais lindo e doce do mundo... tão doce que parecia bom demais para existir.
Ela continuava apontando e pedindo coisas pras outras pessoas, que corriam a atender, tão zangadas e assustadas quanto ela. as pessoas nesse mundo estão sempre zangadas com alguma coisa.
Furaram o bebê e o colocaram pra respirar num tubinho. Tão bom ele... nem reclamou de nada, nem chorou... ou será que chorava tão baixo que ninguém ouvia?
A doutora do cabelo de fogo disse que ele estava doente, que estava morrendo, mas ela não acreditava. Ele estava perfeitamente bem, como sempre.
A criança precisou ir a um lugar diferente, para bebês muito doentes, com máquinhas apitando a toda hora. Um barulho que se enfia na cabeça e não deixa nenhum pensamento sair. Um lugar que só dá dor de cabeça.
Todos ali são ainda mais zangados. Todos ali não deixam de perguntar as mesmas coisas. Ela desejava o filho? Não via nada errado nele? Não sabia que ele podia morrer, sem ser alimentado?
Como ousavam? Ninguém ali a conhecia. Ela criou dois filhos gêmeos, dois homens hoje. Se não fosse uma boa mãe, eles não estariam bem hoje. Como ousavam? Ela sempre o alimentava... sempre que ele chorava... sempre que o via... quantas vezes ao dia? Quantas vezes ao dia...
Um dia após o outro, ela ia visitá-lo. Ficava ali, parada, olhando através do berço estranho e alto e quente. Ele ficava ali, sempre quieto. O melhor bebê do mundo.
Durante 7 dias, ele ficou lá. Mas ninguém o salvou do que o estava devorando.
Todos tão zangados, parecendo saber o que faziam. Ainda assim, ele se foi.
Era um anjo o bebê. Um anjo. O melhor bebê do mundo, sempre tão quieto e comportado. Bom demais pra ser verdade. Bom demais pra esse mundo.
Foi-se embora hoje, silencioso, calmo e bonzinho.
A mãe chorou, olhando o vazio. Ela chorou, mas não havia emoção alguma nela.

Eu não entendo. Falta-me resignação, iluminação, entendimento.
Desejo, arodorosamente, que isso algum dia faça sentido.
Desejo, ardorosamente, jamais odiar uma mulher com tanta força, como no dia em que me trouxe seu filho morrendo por maus tratos, nas mãos.
Que os deuses tenham piedade de mim... e dela.

2006-06-27T22:09:00.000-03:00

Hoje assisti ao jogo do Brasil com uma audiência predominantemente feminina, num plantão. Foi muito divertido.
Começando revisando as regras básicas, pra minimizar os micos.
Os caras de preto mandam na parada. Quando ajudam o Brasil, são legais. Quando atrapalham são uns felasdaputa. Hoje eles foram bem legaiszinhos.
Porrada dentro dos quadradinhos perto do gol, dá pênalti e isso é sempre bom quando é a favor do Brasil.
Impedimento é uma coisa que inventaram pra cortar o tesão dos zagueiros. Mas ajuda quando a bola está muito perto do nosso gol.
Beleza, começa o jogo e nos concentramos em identificar pra que lado devíamos torcer pra bola ir.
Vencidas as primeiras dificuldades, podemos relaxar, conversar, falar sobre coisas extremamente importantes para nós, mas geralmente sem relevância para o jogo. Vibramos, torcemos, inclusive sem dificuldade pra inverter a torcida da direção da bola, no segundo tempo.
De todas as nossas conjecturas, terminamos com fatos e observações suis generis, mas bastante realistas.
Se os caras de Gana tivessem metade da própria gana em pontaria, o brasil estaria fudiiiiiido.
A FIFA não sabe escolher porra nenhuma de melhor jogador em campo e cometeu uma megasuperultra injustiça com o Dida, verdadeiro dono desse título. Além de canonizado, ele devia ser carregado nos ombros por uma semana.
Em segundo lugar, premiaríamos o goleiro de Gana, que deu uma força e tanto saindo do gol.
Em terceiro, o bandeirinha, que estava torcendo pra nós, mas era segredo.
Aí chega porque prêmio só fica em primeiro, segundo e terceiro.
Pessoalmente, achei a camisa de Gana um barato, porque aquele símbolo no peito, à direita, lembrava uma pizza de calabreza e eu estava roxa de fome.
Foi maneiro.
Precisamos fazer isso mais vezes!
Hihihihihihi!

2006-06-22T21:54:00.000-03:00

Uma homenagem, bem merecida, a um cúmplice inigualável...
Beijos!

I Can See Clearly Now
Bob Marley

I can see clearly now, the rain is gone,
I can see all obstacles in my way
Gone are the dark clouds that had me blind
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day

Oh yes I can make it now, the pain is gone
All of the bad feelings have disappeared
Here is the rainbow I've been prayin' for
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day

Look all around, there's nothin' but blue skies
Look straight ahead, nothin' but blue skies

I can see clearly now, the rain is gone,
I can see all obstacles in my way
Here is the rainbow I've been prayin' for
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day
bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day
It's gonna be a bright (bright), bright (bright)
Sun-Shiny day

2006-06-22T20:09:00.000-03:00

Há palavras exalando de mim, simultaneamente.
Uma profusão de verbos, adjetivos e nomes.
Pele, instinto, fomes e sedes... e todos os turbilhões dos recônditos mais raros.
Todas as intensidades do que se explica, mas jamais se define bem o suficiente.
Sigo numa velocidade só minha, sempre sorrindo (e cada vez mais).
Embriagada de vida.

Paciência
Lenine e Dudu Falcão

Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede um pouco mais de alma
A vida não para

Enquanto o tempo acelera e pede pressa
Eu me recuso faço hora vou na valsa
A vida é tão rara

Enquanto todo mundo espera a cura do mal
E a loucura finge que isso tudo é normal
Eu finjo ter paciência

O mundo vai girando cada vez mais veloz
A gente espera do mundo e o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência

Será que é o tempo que lhe falta pra perceber
Será que temos esse tempo pra perder
E quem quer saber
A vida é tão rara (Tão rara)

Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Mesmo quando o corpo pede um pouco mais de alma
Eu sei, a vida não para(a vida não para não)

Será que é tempo que me falta pra perceber
Será que temos esse tempo pra perder
E quem quer saber
A vida é tão rara (tão rara)

Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede um pouco mais de alma
Eu sei, a vida não para(a vida não para não...a vida não para)

2006-06-21T17:57:00.000-03:00

Há trilhas sonoras nos meus dias.
Ecléticas e intensas.
Por vezes, vertiginosas.

2006-06-21T17:52:00.000-03:00

Passei muitos dias de arrumação.
Não, não se iludam, meu quarto continua uma bagunça e ainda tem um portal para o Reino Perdido do Beleléu.
Arrumava esta tempestuosa alma. Não... arrumar não é a palavra certa.
Estava apenas cuidando, explorando, conhecendo, mapeando.
Eu me perdi. E foi tão bom...
Sempre encontro as melhores coisas assim.

2006-06-11T23:05:00.000-03:00

Poesia a 4 mãos, em palavras entrelaçadas e delírios compartilhados.
Obrigada, Marcelo! ;)

CÉU ABERTO, A CONVIDAR ...
ESTRELAS NO OLHOS, NAS MÃOS, E NA ALMA
PASSOS LARGOS, FIRMES, PORÉM AUSENTES DE PRESSA.
FRAGMENTADAS NAS TEIAS DO QUE FUI, SOU E SEREI
LÁGRIMAS DIÁRIAS, A PURIFICAR O MEU SER
ENTREGUE AO AMÁLGAMA DE TUDO QUERER, INTENSAMENTE.

2006-06-11T22:52:00.000-03:00

Percebi que ando resmungando bastante nos últimos dias.
Percebi que não entendo, que jamais entenderei as coletividades.
Tantas vezes sinto-me como Simão Bacamarte (disfarça e finge que lembra que é o alienista, de Machado de Assis) e imagino que a melhor coisa a fazer é simplesmente trancar-me num manicômio e jogar a chave fora.
O absurdo de tudo nesta existência contemporânea é tão gritante... tão óbvio... e ainda assim, há tão poucos capazes de entender as coisas que digo que flagro-me imaginando se estaria mesmo raciocinando claramente.
Tenho evitado falar sobre a copa. Quem lê este barraco há tempo suficiente lembra da minha fúria habitual, relacionada a este patriotismo sazonal, acéfalo e com tempo limitado.
Pois bem, foda-se. Serei repetitiva!
Isso é muito irritante. Brasileiro só tem orgulho e muito amor pela pátria em grito de torcida. Tudo vira desfile de moda, uma sinfonia de cornetas desafinadas e gandaia.
Não me entendam mal, eu adoro uma boa gandaia... mas não preciso da copa pra isso.
Agora, já que nosso país canarinho tem ganhado medalhas nas olimpíadas, o patriotismo imbecil e vazio agora vem de 2 em 2 anos.
Graaande progresso, não? Pra frente, Brasil! Porque será que ainda não me conformo? Deve ser porque sou mesmo muito insuportável.
Enquanto isso, nossa próxima eleição presidencial está chegando.
Mas quem está preocupado? Bom mesmo é encher a cara antes, durante e depois dos jogos, de qualquer país, mas principalmente os do Brasil. E não trabalhar. Antes, durante e depois dos jogos do Brasil.
Vamos mais uma vez votar de qualquer maneira. No poder, todas as farinhas que vieram do mesmo saco podre, vão continuar nos ferrando e vamos continuar alienados, enquanto tivermos pão e circo. Muito mais circo do que pão, claro está. E políticas de esmola social. Essas são sempre garantia de voto. Bolsa-escola, vale-leite, vale-gás, cesta básica. Brasileiro que se presa gosta mesmo é de um vale qualquer coisa. Esmola, no lugar de direitos fundamentados e estrutura social. O que importa é o agora. "Amanhã, nós vê como fica".
Putaquenospariuatodos!
Enquanto isso, num comercial de cerveja, o Zico inflama os flamenguistas, mostrando que seu estupendo número é de fato, poderoso. E os convida a que? Encher a cara de cerveja, pro flamengo ganhar uns trocados. Bom pra caralho, né?
Pra exigir mobilização política, dane-se. Pra exigir mudanças, dane-se. Pra melhorar o caos da saúde, faz-me rir. Mas pra encher a cara e ajudar o seu time, é claro que vale a pena fazer alguma coisa!!
Na boa, eu amo meu país e sou patriota todo santo dia. Quero mesmo ver esse país bem, crescendo, com estrutura, cultura, saúde, ética, consciência. Mas enquanto eu não passar de uma idealista sonhadora por pensar assim e minha revolta for só birra de pseudo-intelectual, fica tudo na mesma.
E há bem poucos que se importam, de fato.

2006-06-08T18:34:00.000-03:00

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que sogue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo : "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu

Fernando Pessoa

Nas palavras de Fernando perco-me entre as Pessoas que ele é, logrando encontrar os fios soltos da pessoa que sou e, lentamente estou a me tornar...

2006-05-28T18:44:00.000-03:00

O vento contra a carne alva provocava-lhe arrepios em espirais lentas, mas ela mal prestava atenção.
Nas mãos, as pequenas sementes pulsam, com os pensamentos dela.
Uma lembrança, dessas com cara de lição antiga... atemporal, aflora-lhe a mente.
"Há sementes que se planta na terra. Há sementes que se planta na alma. Há sementes que o vento espalha por toda parte. Qualquer parte... A questão é simplesmente semear."
Sorrindo, ela gira com o vento, soltando as pequenas porções de cardamomo, espalhando o cheiro suave de especiaria, entre sussurros e confidências... e alguns recados. O ar, em seus muitos e pequenos turbilhões quase parece responder-lhe, em cumplicidade íntima.
A questão é semear, afinal.
Leve e lânguida, ela volta ao habitual da vida.
Alea jacta est!

2006-05-24T15:28:00.000-03:00

Tinha febre e lia Neruda, prisioneira de seus versos e verbos e entregas.
Assim, dele impregnada, tão claramente admirada, restava bem pouco a ela, a não ser dele compartilhar, aqui, ali, por toda parte.

"Tu eras também uma pequena folha
que tremia no meu peito.
O vento da vida pôs-te ali.
A princípio não te vi: não soube
que ias comigo,
até que as tuas raízes
atravessaram o meu peito,
se uniram aos fios do meu sangue,
falaram pela minha boca,
floresceram comigo."
Pablo Neruda.

2006-05-22T23:06:00.000-03:00

Eu nunca saberei o que vale à pena, sem provar.
Quase nunca sei o que quero, geralmente sei o que não quero, mas isso não costuma ajudar muito.
Costumo me perder com uma facilidade assustadora, dentro e fora de mim mesma. Entendo muito pouco do tempo e não sei se acredito que existe um momento em que tudo dá certo e se encaixa, feito final de novela. O que sei é que é preciso lutar, sempre, pelo que se quer. Não sei blefar e sempre pago pra ver.
Sei bem que tudo tem limites, mas acho divertido checar ainda assim.
Tenho pouco, muito pouco, porque guardo apenas o que tem valor.

2006-05-22T00:16:00.000-03:00

Veritas vos liberabit.

É o que dizem. Eu acredito. Essa é a fonte de toda minha liberdade. Verdade. Dificilmente pura, raramente simples, mas invariavelmente presente em tudo.

2006-05-17T20:28:00.000-03:00

Não canso de olhar pra ele, nos plantões. Um bebê lindo. Não no sentido de que seria uma estrela de um comercial da Pampers. Isso jamais. Lindo porque é tão único e peculiar, que nele encontro várias formas de beleza. Pra variar, eu o mimo desavergonhadamente. Pego no colo, alimento, canto pra ele (não, não o odeio, apenas é senso comum que as crianças possuem péssimo gosto musical e ele gosta da minha voz, c.q.d.), brinco de boneca, feliz da vida.
Nasceu com o coração partido, o pobre menino, literalmente. Seus ventrículos se comunicam, coisa que não devia acontecer com mamíferos bem formados. O coração dele bate como o de um beija-flor e seu corpinho frágil se agita com a intensidade.
Ele tem um jeito sério de olhar o mundo. Seus sorrisos são raros e efêmeros, custosos até. Está sempre olhando tudo e todos de semblante cerrado e testa enrrugada, numa estranheza contínua. Tantas vezes o embalo no colo, sussurando-lhe ao ouvido que sei exatamente como ele se sente... Tudo é sempre tão estranho e tão fugaz.
O coração dele, eventualmente, será consertado. Literalmente remendado.
Há corações que se remendam e regeneram, num procedimento simples, mas perigoso. Ainda assim, por sorte.
Mantenho o cenho franzido, torcendo para que todo coração encontre, cedo ou tarde, a cura para si mesmo.

2006-05-11T19:11:00.000-03:00

Se eu sou pequenininha, não devia precisar ser "gente grande".
É um impropério, um disparate e um ultraje! Humpf.

2006-05-11T16:19:00.000-03:00

Deixei essa música em loop... pobres dos que não conhecem o poder do Jazz e do Blues...
A letra é até boba, em algumas partes, mas a música é megasuperultrafoda (quase literalmente, inclusive... hmmmmmm!).

Fever
Michael Buble

Never know how much I love you, never know how much I care
When you put your arms around me, I get a fever that's so hard to bear
You give me fever - when you kiss me, fever when you hold me tight
Fever - in the the morning, fever all through the night.
Sun lights up the daytime, moon lights up the night
I light up when you call my name, and you know I'm gonna treat you right
You give me fever - when you kiss me, fever when you hold me tight
Fever - in the the morning, fever all through the night.

Everybody's got the fever, that is something you all know
Fever isn't such a new thing, fever started long ago.
Romeo loved Juliet, Juliet she felt the same
When he put his arms around her, he said "Julie baby you're my flame"
Thou givest fever, when we kisseth, fever with thy flaming youth
Fever - I'm afire, fever yea I burn forsooth.
Captain Smith and Pocahontas had a very mad affair
When her Daddy tried to kill him, she said "Daddy-O don't you dare"
Give me fever - with his kisses, fever when he holds me tight
Fever - I'm his Missus, Oh daddy won't you treat him right.

Now you've listened to my story, here's the point I have made:
Chicks were born to give you fever, be it Fahrenheit or Centigrade
They give you fever - when you kiss them, fever if you live and learn
Fever - till you sizzle, what a lovely way to burn.
What a lovely way to burn.
What a lovely way to burn.

2006-05-10T11:58:00.000-03:00

Pisava sobre as folhas secas, pulando e brincando, entre as muitas risadas.
Folhas decíduas a faziam lembrar da ciclicidade das coisas. Tudo é temporário, diz a ciranda de folhas sob seus pés. Tudo é temporário.
Há muito mais cores e sensações nos dias nublados, mas esta é uma sensação quase sempre exclusiva. Habitualmente exclusiva.
Ela sente falta de neblina, mas ainda não há frio suficiente. A neblina a faz sentir imaterial, decomposta, dissolvida. Há dias em que isso é tudo o que se precisa.
Este não é um deles ainda.
Hoje é um dia em que ela deseja mais noite e madrugada, em moto contínuo. E fogo, consumindo-se indefinidamente.

2006-05-03T10:51:00.000-03:00

Feliz ano-novo a todos!!
No melhor estilo celta, desejo que tenhamos todos abundânica de dias amenos, caminhos suaves, vento e sorrisos no rosto. Verdade no coração, força nos braços e honra, na língua e nos atos. Muitas bênçãos!

< momento enciclopédia da Vanessinha > Para quem não entendeu, na passagem de 30 de abril para 1 de maio, o ano-novo, pela crença celta, aconteceu. Esta crença é embasada em fatos simples. O inverno não tarda a chegar e começamos a mergulhar em dias cada vez menores e mais escuros. Todas as coisas são geradas na escuridão e caminham para a luz, portanto, é na escuridão que o "começo das coisas" habita. O mundo, no hemisfério sul, mergulha agora em sua metade escura e recolhe-se, em gestação de si mesmo. É um momento de cuidar e velar, de cercar-se de conforto e bem-estar. É um momento de renovação. É um momento de lembrar dos Ancestrais e agradecer-lhes pelo legado que nos deixaram... e desejar que tenhamos também nós algum legado a deixar, quando for a hora. < /momento enciclopédia da Vanessinha >

2006-05-03T09:40:00.000-03:00

Acordou novamente antes do despertador tocar. Poucas coisas são tão irritantes.
Rolou na cama em languidez amorfa.
Dia frio e nublado. Finalmente há outono, na janela. Lindo. Lindo.
Um sorriso sonolento espalhou-se pelo rosto dela. Procurou a direção do mar e sorriu para Vinícius, cúmplice maior de quem é gauche, na vida.
Alguém lhe dizia sempre que seu sorrir era feito de luz do sol. Cada idéia... Imaginava-o feito de dias assim, imperscrutáveis.
Espreguiçou-se felinamente, agradecendo pelo dia. Degustou o ar frio, denso, ampliando ainda mais o sorriso e finalmente, acordando.
Mergulhou na vida e nas sucessões das horas, desejando mais que tudo o anoitecer que virá.

2006-04-22T16:48:00.000-03:00

Não é preciso colher flores, é preciso plantá-las na alma e deixá-las brotar.
Não é preciso dizer muito, é preciso entender melhor o que diz o olhar.
Não é preciso encarar o abismo, é preciso decidir-se a pular.
Não é preciso ter todas as respostas, é preciso fazer perguntas, sempre.
Não é preciso estar perto, é preciso sentir, transmutando tempo e espaço.
Não é preciso ver, é preciso voar, muito, cada vez mais alto.
Não é preciso conhecer, é preciso encontrar.
É preciso estar vivo e degustar a vida.
Devorar.

2006-04-22T12:59:00.000-03:00

E a vida desliza entre minhas mãos
O líquido amniótico invisível

As nuvens daqui
Quase podem flutuar
Você não pode imaginar
Como é difícil
Pra elas
Conviver
Com tanto
Azul.

Lindos versos, não são meus, embora eu estranha e deliciosamente, poderia tê-los escrito. Versos de alguém que ouviu-me num momento frágil de dor e simplesmente entendeu o que eu sentia. Mesmo que (com as bênçãos dos Deuses) jamais conheça a dor de ver um natimorto. Agradeço, Renato, encantada, como sempre. Beijos!

2006-04-18T23:40:00.000-03:00

Ele olhava para ela, em meio à chuva. Reconheceu-lhe o brilho no fundo daquele olhar que lhe desnudava a alma, mais que a carne... ou quase. Fome. Dessas que consomem e torturam, perpetuadas pelas insaciedades que habitam. Maldita e velha conhecida. Fome, mais que tudo.
Ela lhe sorria sempre e, vez ou outra, piscava, cúmplice. Deleitando-se na densidade imensa do silêncio que os cobria, feito um véu.
Uma boa hora para lembrar-se do gosto acre-e-doce deixado na boca, pelas palavras que se tornam obsoletas.

2006-04-18T23:12:00.000-03:00

Um dia, criei um céu só meu. Escolhi o lugar de estrelas, planetas, cometas, luas e sóis. O melhor lugar pra vê-lo é da minha cama, quando a escuridão é conjurada por um interruptor.
Ele não chove, o que é uma pena para mim e uma sorte para a minha cama.
O meu céu guarda meus segredos, meus desejos silenciados e os sorrisos que me precedem o adormecer.

2006-04-11T18:42:00.000-03:00

Olhava a tela em branco, esperando surgir o que dizer. Tinha certeza que havia algo. Era inigualável e incontestável, sabia. A tela a olhava de volta, absorta em si mesma, impassível. Nada era escrito.

2006-04-06T22:39:00.000-03:00

A dor me impregna.
Tatua alma, olhar e sorrisos
Goteja os gestos, o gosto e o resto
Descansa aninhada nas pegadas que deixo
A dor me beija, permissiva
Laciva
Pungente
E lentamente, me cala.

Mesmo dolorosa, essa poesia tem uma essência catársica e comemora um dia bom, alegre, de encontros, descobertas e novidades. Celebra a vida.

2006-03-29T12:38:00.000-03:00

Tinha acabado uma apresentação, prum grupo da graduação. Os que vieram falar depois da aula, me chamavam de professora e aquilo me soava ainda alienígena.
Nada demais, estava eu na obvia posição de professora, num parlatório tradicional e quadricentenário. Mas eu havia dito meu nome...
Saindo de lá, no centro cirúrgico e de volta ao vício e à ação, no trabalho, um comunicado na parede me fez congelar. Falava de uma determinação da chefia, nada demais. E tinha meu nome e minha assinatura, identificada: Chefe do Berçário.
Então, caiu a ficha de tudo.
Aconteceu, de verdade. Sou chefe e agora, lentamente, torno-me um genérico. Chefe, fessora.
No fundo, algo em mim mantém a coerência e a vontade, férrea, de não permitir essa generalização. Serei sim, chefe, fessora e o que for preciso. Mas antes de qualquer coisa, serei a Vanessa, porque é isso que me garante fazer a diferença.
Mas quando a ficha cai, assusta.

2006-03-13T22:19:00.000-03:00

De vez em quando, o celular toca e eu me distraio com a música e acabo não atendendo à tempo.
Quase sempre, passo tempo demais olhando o horizonte (e algumas pessoas cismam em dizer que isso parece tristeza).
Algumas pessoas falam comigo e as entendo feito a professora do Charlie Brown.
Volta e meia todas as respostas consistem em um loop de "não sei".
Vezes demais já imaginei o que aconteceria se eu sumisse, sem deixar rastro.

Sometimes I feel I've got to
Run away I've got to
Get away

2006-03-13T22:06:00.000-03:00

Reverberando na mente, mais uma canção.
A vida precisa ter trilha sonora, sempre...

I do
Better than Ezra

I got a little bit of reason
For everything I've done
I might just serenade the moonlight

And I get so lonely in this crowd
I want to scream but make no sound
And yeah I'm lost but maybe I'll be fine

Cause when I'm in over my head
I hear the words you said
That someone out there's
Listening to the same song
Feeling the same way that I do
Make me a believer pick up the receiver
And tell me you feel just like I do
I do

And I couldn't bear to see you walk out
And leave it all behind
I couldn't bear to see the sunlight

And I love the sound of rain on tin
Your screen door beckoning me in
And yeah I'm mad but overcome with joy

Could it be so damn naive
To hope you could agree?
That someone out there's
Listening to the same song
Feeling the same way that I do
Make me a believer pick up the receiver
Tell me you feel just like I do
I do

In a world that's cellophane
You get so lost I know you do
In a world that's cellophane

Someone out there's
Listening to the same song
Feeling the same way that I do
Make me a believer pick up the receiver
Tell me you feel just like I do
I do
Someone out there's
Listening to the same song
Feeling the same way that I do
Make me a believer pick up the receiver
And tell me you feel just like I do
I do

2006-03-10T00:20:00.000-03:00

Ela se despe sob a lua.
Das roupas que o dia impregnou.
Das máscaras que a vida impôs.
Das ilusões que a tolice alimentou.
Das agruras que a mente perpetua...
Despiu-se inteira e banhou-se de lua.
Com o sorriso que brota-lhe fácil nos lábios
Dançou, girou, tremeu e agradeceu.
Pelos livros, tantos... sem dedicatória escrita.
Pelos contos e homenagens, velados ou não.
Pelos silêncios que um olhar, cúmplice, sustenta.
Pelos segredos que a lua faz dividir à distância.
Nua, sob a luz cálida, alimenta, incessante,
Todas as volúpias que incitam à alma.

2006-03-09T00:20:00.000-03:00

Hoje, definitivamente, foi meu dia de sorte.

2006-03-08T09:02:00.000-03:00

No dia internacional da mulher, recebemos flores nas lojas de departamento, nos salões de beleza, nos shoppings. Tudo fica cor-de-rosa e delicado e todos falam da feminilidade.
Todos se lembram da vaidade e da beleza.
Ninguém lembra muito do que importa, mas isso é um velho hábito humano.
O que importa é que esse dia tem o objetivo (que um dia será obsoleto, espero) de melhorar a auto-estima das mulheres. Principalmente as que são abusadas, exploradas, humilhadas, para que saibam que possuem valor e devem fazer valer seus direitos a individualidade, independência, respeito...
Desejo neste dia internacional da mulher, que o número absoluto de mulheres oprimidas e violentadas (de qualquer forma) tenha diminuído. E que continue a diminuir.
Neste dia internacional da mulher, troquemos as flores ofertadas onde quer que seja, por RESPEITO, puro, simples e genuíno.

2006-03-07T01:07:00.000-03:00

Homenagens são raras e preciosas. Já que sou exibida, mesmo, torno esta pública. Morram de invejaaaaaaa! Hihihihihi!

Mostre como guardar a intensidade das estrelas que brilham no seu olhar, menina, e se espalham para o meu.
Diga o que faço com as vontades que a timidez cala.
Ah! Apenas me guia, menina, praonde você quiser...

Loved it, Baby! Tnx! ;*

2006-03-04T15:59:00.000-03:00

Segurou firmemente a roda.
Respirou intensamente... 1, 2, 3, 4 vezes, em 4 tempos.
Olhou fixamente para ela, lembrando-se das coisas, das escolhas, das vontades.
Sem preparo, nem aviso, deu impulso e a girou.
Nem sempre a Roda da Fortuna gira apesar das nossas vontades.
Isso é o que tempera a vida.

2006-03-04T13:45:00.000-03:00

Um sem-conta de vidas passou ali. Passou, simplesmente.
Um olhar ou outro, perdido, encontrava o dela, numa mistura volátil de segundos.
Não que a buscassem, ela não era desse tipo. Sabia que chamava a atenção, pelo canto dos olhos, mas não era alguém que se busca, com o olhar.
Ela continuava, enquanto tudo passava por perto. Parecia perdida, mas não deslocada... não totalmente ao menos. Parecia alternar existência e não existência, no olhar que acendia feito luzes de natal, na alternância dos olhares, que recebia.
Não imaginava que seria observada, menos ainda com curiosidade. Não sabia que poderia ser ainda de interesse, ou existente, fora dos instantes fugazes de ser incomodamente vista.
Formava uma trama de vestes, que entrelaçavam histórias, testemunhos e causos. Faces de verdades sempre tão relativas.
Recebeu um bom-dia com certa desconfiança. Aceitou uma água-de-coco, retribuída com um sorriso desacostumado. Ofereceu uma conversa franca, que foi mútua e filosoficamente intensa.
Duas mulheres, tão somente. Com dúvidas, falhas, vontades, necessidades, vidas. Tudo diferente e igual. Sem retórica.
Despediram-se amistosamente.
Uma ficou onde estava, com o brilho agora fixo no olhar e o corpo ainda inerte, quase libertando-se daquilo. Suplicantes ainda os braços elevavam-se para coletar esmolas, mas havia algo de diferente na postura. Ou assim desejava a mulher que saía.
Outra seguiu caminho, sabendo que não havia passado, simplesmente. Havia tocado, mesmo que efêmeramente, a vida de mais alguém.
Não... não mudou a vida de uma mendiga. Isso apenas ela pode fazer por si mesma. Mas fez sua parte, mesmo que ínfima. Plantou sementes e ensinou a começar a cuidar, para que floreçam.

2006-03-02T22:07:00.000-03:00

O momento de calar é precioso. Inestimável, até.
Quando o que se diz não encontra eco ou entendimento onde deveria encontrar e quando o que você diz é jogado de volta na sua cara, em forma de acusação revidada, ele se faz imprescindível.
Mas quando o entendimento é obscurecido pela imatura vaidade há bem pouco que até mesmo ele possa fazer. A não ser persistir no que é e silenciar tudo à volta.
Na voz calada, a presença pura e simples do que jamais será dito.

Free

2006-02-27T22:13:00.000-03:00

Free
Concrete Blonde

I can break your chains
Crack your cage apart
I can tear your walls down
With the beating of my heart
And if you said I have no choice
I would tell you you're a liar
I'm not afraid to chuck this frying pan into your fire

I'm a million miles high
I'm a piece of the sky
Well I'm the purple in the rainbow
My my my
I'm like wind in your hair
I'm like the rain on the sea
Cause I'm free I'm free I'm free
oh!

Oh you can't keep me down
Put me in your place
I will never wear your 20th century pacemaker face yeah
You will never bleed
The spirit out of me
I'm flesh and blood, I'm real
I'm not your factory fantasy
No not me

I'm a million miles high
I'm a piece of the sky
Well I'm the purple in the rainbow
My my my
I'm like wind in your hair
I'm like the rain on the sea
I'm free I'm free I'm free
yea!

Well you can't keep me down
Put me in your place
I will never wear your 20th century pacemaker face yeah
You will never bleed
The spirit out of me
NO!
I'm flesh and blood, I'm real
I'm not your factory fantasy
No not me

I'm a million miles high
I'm a piece of the sky
Well I'm the purple in the rainbow
My my my
I'm like wind in your hair
I'm like rain on the sea
Well I'm free I'm free I'm free

I'm a million miles high
I'm a piece of the sky
The purple in the rainbow
My my my
I'm like wind in your hair
I'm like the rain on the sea
Well I'm free I'm free I'm free

*Quanto mais as coisas mudam, mais permanescem as mesmas. Essa música tem minha alma caleidoscopicamente estampada, misturada, entrelaçada.*

2006-02-27T00:01:00.000-03:00

Um silêncio opressivo impregnava o lugar. Apertou o interruptor e maculou a placidez com luz. Desejou penumbra e voltou à escuridão.
Aceitou passivamente a idéia de que não sabia o que queria.
Encolheu-se novamente e adormeceu, fervilhante de sonhos lívidos, daqueles que atiram-se em abismos desmemoriados assim que os olhos são abertos.
A melhor coisa entre despertares incoordenados é uma voz amiga que conduz novamente ao adormecer intangível.

2006-02-21T00:26:00.000-03:00

Sister Moon
Sting

Sister moon will be my guide
In your blue blue shadows I would hide
All good people asleep tonight
I'm all by myself in your silver light
I would gaze at your face the whole night through
I'd go out of my mind, but for you

Lying in a mother's arms
The primal root of a woman's charms
I'm a stranger to the sun
My eyes are too weak
How cold is a heart
When it's warmth that he seeks?
You watch every night, you don't care what I do
I'd go out of my mind, but for you
I'd go out of my mind, but for you

My mistress' eyes are nothing like the sun
My hunger for her explains everything I've done
To howl at the moon the whole night through
And they really don't care if I do
I'd go out of my mind, but for you

Sister Moon

2006-02-20T23:07:00.000-03:00

Um Bono vendado vagueia pelo palco. Os olhos cobertos pelos símbolos de crenças várias, quase todas intolerantes.
No misto de cantor e ativista, o argumento silencioso reverbera.
E os tantos olhos vendados que deixam o momento passar desapercebido, evanescendo-se lentamente, não geram pena ou contentamento.
Fenescem, apenas.

2006-02-20T22:44:00.000-03:00

A lua dava-lhe um meio sorriso, em seus caminhos minguantes pelo céu.
No céu da boca, um acre-doce persistia.
Nas reminiscências de alma, todas as partes de si, misturadas.
Embaralhadas feito cartas num baralho grande demais.
(Se é que pode existir algo grande demais.)

2006-02-16T22:52:00.000-02:00

Quantas vidas hei de inventar para descortinar-me as nesgas de alma inconstantes?
Quantas perguntas construirão-me os labirintos, os delírios, os raios e trovões?
Quantas bocas falarão por mim, expressando o que jamais me passaria pela mente afoita?
Quantas de mim cabem neste corpo efêmero e absorto em cada instante?

"Espírito gastar, perde vergonha,
Luxuria em ato e antes de ato, luxuria,
Assassina, perjura, infame ronha,
Rude, extrema, cruel e brutal fúria;
Tão depressa gozada, denegrida,
Sem razão, isca engolida,
Feita a enlouquecer quem a abocanha;
Louca na caça e louca ao possuir,
E tendo tido, e tendo, e no fim, põe o
Prazer à prova e a dor, provado, a vir,
Antes proposta de êxtase num sonho.
Tudo isto o mundo sabe e ninguém sabe
Fugir do céu que assim no inferno cabe."

William Shakespeare, Soneto 129

2006-02-15T12:19:00.000-02:00

Dormi e acordei fragmentada e descontruída. Um estado bom, apesar (e por causa) da bagunça. Há ventanias nos pensamentos e a imprevisibilidade de onde me levarão é temerária e um deleite.
Sempre me perguntam como estou. Quase sempre respondo que vou. Não importa para onde, importa que vou. Sigo a vida fingindo que é ela que me segue. Não engano nem a ela, nem a mim, mas a brincadeira é divertida e não tem regras. Isso sempre me faz confortável.
Decifra-me ou devoro-te, diz a esfinge. O que seria mais intenso, pergunto-me sempre. Decifrar é perceber que nada se sabe, não importa quão fundo se mergulhe. Devorar (ou ser devorada) não aplaca a fome. Nada aplaca a fome. Quase sempre é delicioso tentar. Então, à esfinge respondo, de braços abertos: "Aqui estou. Devora."

Borboleta pequenina que vem para nos saldar
venha ver cantar o hino que hoje é noite de natal
Eu sou uma borboleta pequenina e feiticeira ando no meio das flores procurando quem me queira
Boboleta pequenina saia fora do rosal
venha ver quanta alegria que hoje é noite de natal
boboleta pequenina venha para o meu cordão
venha ver cantar o hino que hoje é noite de natal
eu sou uma borboleta pequenina e feiticeira ando no meio das flores procurando quem me queira
borboleta pequenina sai fora do rosal venha ver quanta alegria que hoje é noite de natal

2006-02-13T21:00:00.000-02:00

Rolou para o lado da cama e despertou.
Deveria estar com sono, porque dormira pouco.
Levantou-se lânguida, tocando a pele, sorridente.
Ainda sentia o rastro dele. O cheiro, a boca, o gosto, o toque.
Iniciou um longo dia, cantarolante... "When you're strange... Faces come out of the rain... When you're strange... No one remembers your name..."
Lua cheia... noites longas.
Ela saiu porta a fora, desejando à lua, dormente no dia que começava, muitas noites como aquela.

2006-02-12T02:22:00.000-02:00

Em homenagem à noite (à madrugada, precisamente), à lua, aos bruxos e magos.
Um brinde às surpresas. Que sua fonte jamais se esgote. Tin-tin.

"Para mi solo recorrer los Caminos que tienem corazón, cualquier camino que tenga corazón. Por ahi yo recorro, y la unica prueba que vale es atravesar todo su largo. Y por ahi yo recorro mirando, mirando, sin aliento "
- Don Juan -

2006-02-08T20:08:00.000-02:00

Acordou subitamente. Onde estava?
Uma cama macia, grande demais para ela. Quarto frio e impessoal. Está com fome.
Viu sangue nos lençois. Busca rápida... de outra pessoa. Mas estava sozinha.
Levantou-e e procurou o banheiro. As pernas e o abdome doíam. Sexo. No fim, a dor inconveniente é o que sobra, além dos hematomas. Mas isso também dura pouco.
Uma garrafa pela metade, sem rótulo. Destilado forte, cheiro de bebida boa. Bebe enquanto toma banho, explorando as novas marcas pelo corpo. Seriam mordidas?
Na volta para a cama, tropeça nos brinquedos e os recolhe distraída. Uma das correntes das algemas havia se soltado e torcido. Isso explica a maioria arranhões.
Deita-se espreguiçante e a fome agora faz o estômago doer. Que horas seriam?
Abre uma ponta da cortina. Movimento intenso de pessoas, ninguém com cara de sono. No relógio analógico, o ponteiro pequeno estava no sete. Mas a luz ainda era intensa. Quase cegante, parecia.
Roupas... roupas... sim, no canto, espalhadas pra variar. Veste-se, divertindo-se com a descoberta de que estavam rasgadas. Cortes finos. Isso explica o resto dos arranhões. A luxúria sempre faz isso com ela. Estraga roupas. Deixa marcas.
A fome outra vez, avassaladora, agora. Uma fome paradoxalmente nauseante faz-se notar. Bebe mais um pouco.
Para onde deveria voltar? Detesta ressacas e quase não as tem. Essa parece ser das fortes, que geram histórias de bar.
Tenta compor-se melhor, com o que resta das roupas. Ok, fica uma mistura roqueira-grunge... não está mais na moda, mas ela nunca se importou.
Barulho na porta. Ela espera, curiosa.
A porta se abre e ele entra, silencioso, mas sorridente. Um sorriso cativante. Rosto bonito e pálido.
Ela precisa parar de gostar desses góticos. Quase todos são posers vazios, que mal entendem a escuridão que tanto idolatram.
"Você já precisa ir? Fui buscar comida, acho que merecemos um banquete!" Ele pisca. Uma graça. Parece bem novo. Ela precisa rever isso, parece um modus operandi, como dizem os amigos. Quais amigos...?
Ela sorri, observando os movimentos dele. Falar em comida não melhora a sensação no estômago. O cheiro é bom, entretanto. Junk food. Como pode uma comida auto-denominada de lixo ser tão boa?
"Pra onde você precisa voltar?" Ele pergunta, simpático e ainda sorridente, entregando-lhe um milkshake e convidando-a para seu colo.
Ela se aninha nele, sorvendo a bebida. Não sabe responder. "Pra casa..." Fala isso mais pra responder, porque não lembra onde devia estar, nem onde mora ou com quem.
O sorriso dele é encantador. O líquido, doce a agradável, aplaca-lhe momentaneamente a fúria da fome.
"Já vai escurecer. Se quiser, te dou uma carona, é só dizer pra onde."
Ele acaricia o corpo dela, languidamente. "Mas se quiser, não precisa voltar..."
Ela o provoca num beijo longo, ainda sem lembrar onde deveria estar agora (ou porque).
Não lembra nada, apenas o sorriso dele acende sua mente.
Alguma parte de sua mente sinaliza que há algo errado, mas o que seria?
"Errado?" Ele pergunta, agora sério. "O que foi?"
"Eu disse alguma coisa? Nem percebi..."
Ele a enlaça, novamente. "Está se sentindo mal?"
"Ressaca, acho, como há tempos não tinha. Bebemos tanto assim ontem?"
"Bebemos muito, linda... muito. Sedes são coisas interessantes. Bom... não tão interessantes quanto fingir saciá-las. Ou tentar, de fato..."
Ela se lembra o que achou intrigante nele. Um semblante tão jovem, com um olhar tão velho... palavras tão intensas, de quem já viveu demais. Ele é diferente, ela constata. Quão diferente?
Acaricia-lhe o rosto, tentando lembrar melhor da noite/dia/sei lá. Nada.
"Acho que lembro pouco, de tudo, desculpe." Ela olha pra ele, a mente anuviada, presa ao sorriso.
Ele segura-lhe o queixo, elevando o rosto, o nariz arrebitado, prendendo os olhos dela nos dele, sorrindo... sempre sorrindo.
Uma leve tontura apodera-se dela e a mente vira um carrossel ensandecido, feito um delírio de algum usuário de drogas.
"Do que você quer se lembrar?" Ele a beija, com fúria e ela retribui.
Há gosto de sangue na boca, mas não sente dor.
Flashes de memória invadem-lhe a mente. Roupas, correntes, algemas, arranhões, sangue, muito sangue, sexo intenso, primal. Sangue. Ela bebeu sangue. De quem?
Fome, novamente.
Confusa ainda, ela olha pra ele, o sorriso mais lindo do mundo.
"Quer lembrar mais?"
Ela está dividida entre o medo e o fascínio. Não responde. Seria algum serial killer? Onde devia estar agora?
Ele estende-lhe o braço, recém cortado. Com o que? Sangrando um pouco.
Ela sorve do sangue dele, como se apenas aquilo fosse capaz de aplacar-lhe a sede. E aplaca, por hora. O gosto é bom. Misturado ao gosto do milkshake parece ainda melhor.
O shake... drogado? Ela estaria enlouquecendo? Nunca foi sado-maso... não de verdade. Era só brincadeira, sempre.
O sangue dele não coagulava e ela bebia ainda mais.
Lembrava que a sede ia e voltava. Que não se cansava de beber.
Ele acariciou-lhe as costas e cravou os dentes na carne branca dela, agora rasgando a pele com força incontida. Ele bebia dela também. Não havia dor... não do tipo ruim, se é que se pode classificar a dor assim. Era bom. Uma troca. Única e irreversível.
Não sabia onde deveria estar agora, nem porque ou com quem. Mas já não importava. Ela jamais seria a mesma e jamais teria para o que voltar...

2006-02-04T20:23:00.000-02:00

Todos somos, de uma forma ou de outra, produtos das escolhas que fazemos. Quando uma coisa é decidida e uma atitude tomada, ela liberta uma nova sequência de eventos, circunstanciais. Vez ou outra, isto nos transforma. Algumas vezes, irreversivelmente.
Quando eu e a medicina tornamo-nos entrelaçadas, soube que muito em mim mudaria.
Lembro do primeiro paciente que vi falacer, definhando-se. Do primeiro que se foi, violentamente. Do primeiro bebê que apagou-se feito chama de vela assoprada.
Lembro principalmente do que testemunhar a morte faz com alguém. Porque todas as vezes que perdemos a batalha teimosa contra ela, o sentimento é o mesmo. Apenas acostumamo-nos com isso, depois de algum tempo. É certo que alguns parecem ter encontrado uma forma de anestesiar a mente contra isso, mas não é o que procuro. Porque a dor me faz lembrar que eu estou viva e que a vida continua, sempre e apesar de qualquer coisa. E que a decisão que tomei, de não desperdiçar minha vida, consumida em tolices cotidianas e rotineiras, certamente valerá à pena.
Ontem, testemunhei a morte transformando a vida de um jovem de 20 anos. Um acadêmico, amigo querido e admirável.
Num parto, o feto saiu morto da mãe. Cruel e impactante assim. Uma vida, esvaída.
Mas a teimosia é uma aliada dos médicos (ou de sua maioria, assim espero) e tentamos de tudo. Mas ontem não foi um dia de milagres. Nem de finais glamurosos de novela. Ele simplesmente continuou como nasceu. Morto. Apesar de tudo. Não teve nem a chance de tentar. Não pude dar-lhe isso.
A dor, o pesar e o luto espalharam-se feito epidemia, por todos nós. Mas ali, no olhar de um garoto, antes inocente de tantas coisas, antes esperançoso e apaixonado, estava ela. A sombra. Velha conhecida e companheira.
O olhar que só reconhecem os que são transformados pelos beijos da morte. Continuava o mesmo. Com as mesmas alegrias, paixões e esperanças. Mas a inevitabilidade da morte deixou-lhe um rastro no olhar e na alma. Trouxe-lhe uma maturidade dolorosa. Pude perceber o instante exato em que parte do menino se foi, com o testemunho da morte, e um homem diferente aflorou em seu lugar.
Lembrei de mim, há 10 ou 12 anos, quando meu olhar recebeu a primeira sombra. Soube exatamente o que ele sentia.
A dor não passa, você só se acostuma com ela.
Imaginar os passos que ele jamais dará, ou seus sorrisos e lágrimas, seus sofrimentos e progressos, seus amores e desamores. Isso faz com que os nossos próprios tenham um valor inestimável. Porque temos essa chance.
O garoto, feito homem pela dor, aprendeu isso amargamente. Mas certamente sua vida terá um sabor de plenitude, que poucas pessoas conhecerão.
Não é à toa que os sábios dizem que temos pequenas mortes, durante a vida, porque ela é o maior potencial de transformação.
Aos que por ventura venham a ler isso, este não é um lamento. Nem uma forma trôpega de chamar atenção ou fazer drama.
É um alerta.
Mesmo sem a sombra povoando-lhes o olhar, cuidem para que seus dias valham à pena. Todos. Porque o que há de mais temerário na morte, é a extinção de uma vida que não foi vivida, de fato. Nada mais.

2006-02-01T22:17:00.000-02:00

A mesa não era grande. O bar, lotado. Estavam entrando pela madrugada, sem pressa, entre conversas, filosofia amadora, fumaça, choppinhos e todos os alimentos que sua mãe diz que fazem mal pro estômago.
Ele, pensativo, manda: "Você pensa no futuro?"
Ela se movimenta na cadeira e responde, decidida: "Não."
"Nem um tiquinho?" Ele parece incrédulo.
"Você fala o que? Se faço investimentos, previdência privada, se quero comprar uma casa e um carro? Se o mundo vai acabar? Ou se o roteiro de 'O dia depois de amanhã' é mais profético que ficção?"
"Lá vem você dando voltas!" Ele sempre se irrita um pouco, quando ela fala demais.
"Eu respondi diretamente essa pergunta, pode parar por aí". Ela sempre se diverte com a irritação dele.
"Tá... tudo isso que você falou serve... é o futuro, né?" Ele não vai entender nunca essa mania que ela tem de complicar as coisas simples.
"São possibilidades. Olha, é preciso pensar no tempo, entende? Não responde isso, é retórica! Então... como é que se faz o futuro?"
Ele olha pra ela rindo. "Essa é pra responder?"
"É, porra!" Ela joga um palito que acabou de quebrar em cima dele.
"Planejando?" Ele fala já fazendo aquela cara de criança que chuta a resposta numa arguição, quase com certeza de que vai errar.
"Planejar é importante, eu sei, quase não faço isso, mas reconheço."
"Eu acertei?" Ele faz cara de criança que ganha doce, agora.
Ela dá uma risada solta, infantil e divertida. "Isso não é o jogo do milhão, mané!" Joga outro palito. "Bom, eu me referia à passagem do tempo. Tem duas coisas que sempre prestamos atenção. O passado, que é irreversível e ronda as nossas memórias, e o futuro, que é imprevisível. Quase ninguém pensa no presente. Mas onde fica o limite disso? Lembra quando sentamos aqui? Isso já é lembrança, então é passado, certo? Recente, mas passado. (Ele parece que ia interromper, mas logo depois desiste e toma mais um trago). Eu vivo do presente, cara, de cada coisa, por menor que seja. O que me preocupa mais é, se eu tiver algum futuro, que ele seja rico em memórias que valem à pena e rendem histórias pra contar."
Ele bebe mais. "Eu sei disso, garota Carpe Diem! A fome, né?"
Ela faz uma careta e vira o que faltava no copo, na hora em que chega outro cheio.
Ele ergue o copo. "À que bebemos agora? À fome?"
Ela sorri generosamente. "Isso! E ao futuro, ao tempo, e a todos os instantes até o último!"
Ele dá um assovio comprido e eles bebem dos copos até a metade.
Algumas fomes também aumentam a sede, é o que dizem.

2006-02-01T16:27:00.000-02:00

Three

Which Royo Painting Are You?
brought to you by Quizilla

Que frustrante! Há poucas opções das obras dele, no quizz. Eu preferia ser essa, do blog. Ou a do beijo na chuva, que coloquei numa poesia há algum tempo, por aqui.
Que puxa... *chutando latinhas*
Ah! falando na figura aí do blog... Po, Márcio! Todo mundo tem asas menos eu!!!! (porque a esperança é a última que morre!)

2006-01-31T23:38:00.000-02:00

Primeiro, foi o céu que fingiu-se de noite em plena tarde. Depois a tempestade.
Mesmo com a força dos raios e trovões, não sentia medo. Esse aliás, sempre foi o problema com ela. Tinha uma espécie de medo escasso e friável, desses que duram pouco.
Dançar sob uma tempestade é algo impossível de explicar, com justiça. Para muitos, é loucura, para a maioria, tolice. Para ela, compulsão.
Um vulto claro move-se lentamente, eriçado entre raios e trovões. Pulsa como a vida e como tudo que assusta, pelo potencial de ser avassalador.
Guardou a tempestade no olhar, a chuva no corpo e todo o resto na alma.
Voltou cantarolando uma canção da infância, daquelas povoadas de memórias, e retomou a rotina como se nada tivesse acontecido.
Hoje, o olhar alheio é genericamente desprovido da sensibilidade de desvendar o outro. Aproveitando-se desta proteção inerte, mergulhou ela no jogo comum apenas às excessões.
Ver, ouvir, ousar e calar.

2006-01-29T21:36:00.000-02:00

Queria gritar e sair correndo. Queria tudo, menos estar ali.
Mas ele estava ali e precisava dela, mesmo que nada pudesse ser feito.
Gabriel era uma coisa pequena, mas massilenta. Parecia perdido, no meio do diminuto leito alto, quadrado e cercado de um CTI neonatal. Uma unidade de calor radiante.
O fato é que ali estava. Se olhasse para o rosto, apenas, mal se notaria o que havia de errado. Mas lá estava o imenso problema, logo acima dos olhos. Não... não estava e era isso que estava errado. Ali não havia nada. Os olhos ficavam proeminentes, como os de um batráquio e ali terminava a cabeça. Nada de cérebro, apenas um amontoado disforme de carne e osso, vazio.
Ele estava ali há 4 dias, quando ela chegou. Olhou para ele e sabia que deveria esperar que se fosse. Soube que não tardaria. Jamais saberia como ou porque.
As coisas que não se sabe são sempre torturantes. Algumas piores que outras. O que mais a incomodava era não saber se ele sentia. Se a dor o tocava, se percebia o mundo asséptico que o cercava, se sabia que a mão pequena e quente que o tocava tentava desesperadamente aliviar seu provável desconforto.
Estava ali e velou-lhe as respirações cada vez mais sôfregas e intermitentes. Velou-lhe o olhar perdido, perguntando-se o que veriam aqueles olhos vidrados. Velou-lhe enquanto esvaía-se a vida inteira do corpo frágil e incompleto.
Desejou-lhe paz e que sua efêmera existência não tenha sido em vão.
Parecia a ela que milênios arrastavam-se por eles, quando o pequeno coração sucumbiu e os suspiros gaspeantes cessaram.
Marcou-lhe a hora do óbito, solene, desejando-lhe mais que tudo, liberdade.

O mundo e as coisas mundanas a trouxeram de volta à quase-segurança de uma rotina de plantão.
Saiu e foi ver o sol. Inundou-se de luz e calor, esticando-se toda.
Sorriu, ainda triste e imaginou um anjo, com asinhas de borboleta (seus anjos sempre foram borboletas) zanzando alegremente pela luz de um belo e lúgubre domingo. Despediu-se dele assim.
Até a próxima, Gabriel!

2006-01-26T16:31:00.000-02:00

Há 3 dias, uma música ficou presa entre os meandros de pensamentos. A maldita (nem tanto, a música é boa demais!) teima em reverberar nesta minha cabecinha e eu acabo cantando, sem reparar, o dia inteiro...

All For You
Sister Hazel

Finally I figured out,
But it took a long long time
Now there's a turnabout,
Maybe cause I'm tryin'
There's been times, I'm so confused
Down my road, will it lead to you?
Just can't turn and walk away

It's hard to say what it is I see in you
Wonder if I'll always be with you
Words can't say it, I can't do
Enough to prove, it's all for you

And I'd thought I seen it all,
Cause it's been a long long time
Oh bothered that we'll trip and fall,
Wonderin' if I'm alive
There's been times, I'm so confused
Down my road, will it lead to you?
I just can't turn, you walk away

Its hard to say what it is I see in you
Wonder if I'll always be with you
Words can't say, and I can't do
Enough to prove it's all for you

Rain comes pourin' down,
Fallin' from blue skies
Words give out a sound,
comin' from your eyes

Finally I figured out,
But it took a long long time
Oh now there's a turnabout,
Maybe cause I'm tryin'
There's been times, I'm so confused
Down my road, will it lead to you?
Just can't turn, you walk away

Its hard to say what it is I see in you
Wonder if I'll always be with you
Words can't say, I can't do
Enough to prove it's all for you

Well it's hard to say what it is I see in you
Wonder if I'll always be with you
Words can't say, I can't do
Enough to prove, it's all for you

Hard to say
Hard to say, it's all for you

2006-01-24T22:59:00.000-02:00

Da série: Tinha mesmo que ser comigo...

Ando muito de táxi, pelas circunstancialidades da vida e mais ainda pela minha incapacidade de sair de casa a tempo de ir para o trabalho de ônibus ou metrô.
Ontem, estava euzinha, atribulada, exausta de um plantão de 12 horas e mais-que-atrasadérrima para as 24 horas seguintes de plantão em outro lugar, quando fiz sinal para o primeiro táxi que vi.
< momento socio-educativo > Tá certo, crianças... não repitam isso em casa. Táxi só de cooperativa, viu? Qualquer outra coisa é perigosa, nestes nossos tempos tão modernos. < /momento socio-educativo >
Notei de cara que o carro estava cheio de bolas brancas, mas ele veio tão atenciosamente e hospitaleiro até mim, que não poderia estar ocupado.
Entrei e deparei-me com 101 dálmatas!
Um barato, todos aqueles cães balançando as cabecinhas... cara, maior vontade de mandar 101 "pedaaaaala robinho"s. O motorista é um sujeito gente-fina, sangue-bom, franzino e contador de causos e histórias, com um baita orgulho dos dálmatas. Diz-se celebridade e eu bem acho que até deve ser...
Por dentro, onde não tem cão de cabeça balançando, tem adesivos e mais adesivos de patinhas de cachorro.
Foi um percurso divertido e agradável.
Mais um pra minha coleção de causos insólitos.

2006-01-22T23:00:00.000-02:00

Ela prestou muita, mas muita atenção ao que ouvia. Pegou-se tentando lembrar em que ano estava, em que século, no que tudo aquilo significava, de fato.
Continuava ouvindo, com alguma parte do cérebro, como se fosse impossível escapar.
A mensagem era dada numa tentativa de ser gentil e educada. Talvez até discreta. Mas era clara, até demais. Obviamente, não era dada por ninguém que havia tomado a decisão nas coisas. Esse tipo de gente não faz as coisas assim. Elas vinham da boca de alguém que ela admira e na melhor das intenções. O que poderia ser mais cruel que isso? O entendimento do óbvio veio-lhe feito um tapa... lento, longo, forte, reverberante.

Então, é isso mesmo, garota. Gostaríamos muito de dar um cargo a você, mas precisamos... não... desejamos... a Barbie, tá? Quem sabe? Se você mudasse o cabelo, as roupas, as jóias, os sapatos e a bolsa? Aí sim, você teria a aparência da competência que percebemos em você e te aceitaríamos incondicionalmente.
Entenda... a diferença entre charlatão e competente está no marketing. Ninguém vale mais que isso, menina, e é melhor aprender rápido antes que outras coisas te escapem entre os dedos. Se você quer ser boa no que faz, a escolha é sua. O que queremos é que você se venda, se renda, pareça ser tudo o que não é, de fato. Mas que faça isso bem bonitinha e certinha. Apenas se você quiser sucesso, claro. Se quiser ser apenas mais uma, assim já tá muito bom. Afinal, ninguém vai morrer fácil nas suas mãos, disso sabemos bem. É pra isso mesmo que precisamos de bons plantonistas...
Não... não importa que nós tenhamos oferecido isso a você, que você não nos tenha pedido isso ou o que quer que seja. Não importa que tenhamos te pedido pra mudar sua vida, por nós. Menos ainda que você tenha feito isso.
Como? Tem um cara ali na chefia tão alternativo quanto você? Bom... nós o conhecemos faz tempo, pudemos testá-lo bastante e outra coisa... ele é homem, né?

Ouviu até que as palavras cessaram e a mente aquietou, triste tão somente. Depois, veio a decepção. Com tudo, com o mundo, com a forma com que o tempo passa e a humanidade permanece a mesma.
Enquanto a mente mergulhava e emergia de turbilhões, caçados furtivamente nas teias de pensamentos, lavava a alma gota a gota, até o sono chegar.
Neste mesmo mundo em que o preconceito é politicamente incorreto e a intolerância contestada, a verdade indelével de que estão entranhados em toda parte nos é esfregada na cara, todo dia.
Tinha poucas certezas, então. Três, em verdade. A de que render-se não é uma escolha que consideraria. A de que não é nem jamais será comum... ou qualquer uma... menos ainda uma qualquer. A de que a roda gira, sempre, e tudo muda de lugar, cedo ou tarde.
Bem ali, no fundinho, escondidinho, um desejo, bem sincero. Que todos os hipócritas possam ir, simultaneamente, talvez de mãoszinhas dadas, pra putaqueospariu.

2006-01-15T23:10:00.000-02:00

Manifesto dos Desbocados

Porra! Num daqueles inspirados momentos de filosofia de botequim, chegamos à conclusão que os palavrões possuem a peculiaridade de acrescentar uma intensidade elevada à enésima potência a qualquer forma ou necessidade de expressão, sendo um recurso inestimável da moderna linguagem. Tá ligado?
Por exemplo, prefiro ser uma pessoa legal pra caraaaaaaaaaaaaaaalho (note a extensão silábica, outro recurso importante, mesmo que não exclusivo dos palavrões, largamente utilizado em associação a eles) do que uma pessoa muito legal.
Nada melhor do que aliviar a tensão de uma topada com um sonoro e redondo "putaquepariu, que meeeeeeeeeeeeeerda"! Não adianta reclamar, é preciso usar palavrão.
Expressões idiomáticas também encontram derivados desbocados interessantes, graças à criatividade irreverente que o uso dos palavrões concede. Pode-se dizer o bom e velho "macacos me mordam" ou um belo e divertido "caralhos me fodam". Tudo sem sacrificar merda nenhuma do significado.
Um veemente "absolutamente nada" não é tão vazio em conteúdo quanto um "porra nenhuma" e jamais será. Nem que se esforce pra caralho.
Desbocados do mundo, uni-vos!
Palavrão é foooooooooooooooda, divertido pra cacete, não tem porra nenhuma errada nisso, não faz mal a ninguém e eu falo pra caralho. Quem não gosta que vá pra putaquepariu. E tenho dito. Porra.

2006-01-12T00:42:00.000-02:00

Comprei um dvd numa dessas promoções. Uma dupla apresentação do Robert Rodriguez, com El Mariachi e A Balada do Pistoleiro.
O que se pensa quando se vê isso num dvd lacrado? Que deve ser um dvd duplo, certo? Qual não foi minha surpresa ao vr apenas 1 dvd na caixinha, em casa.
Coloquei no dvd e tinha apenas El Mariachi. Frustrada, já me preparava pra ir reclamar na loja, quando fui salva pela genialidade do meu irmãozãozinho. Ele também nasceu loiro, mas o cabelo dele escureceu naturalmente...
Disse-me ele, sério: "Vira o lado dele e dá play."
Euzinha comecei a rir. "E por acaso dvd tem lado A e lado B?"
Ele disse, ainda impassível: "Se não veio outro, esse precisa ter, né?"
Não é que o garoto é um gênio?
Entrei em buggle (Pros que nunca jogaram Toon, fiquei muito, mas MUITO de cara) enquando o dvd mostrava A Balada do Pistoleiro...
Não sei se é comum... mas sou a feliz proprietária de um dvd com lado A e lado B!
Eu tenho! Vocês não te-em!
hahahahahahaha!

2006-01-11T14:10:00.000-02:00

Por Onde Andei
Nando Reis

Desculpe estou um pouco atrasado
Mas espero que ainda dê tempo
De dizer que andei errado e eu entendo

As suas queixas tão justificáveis
E a falta que eu fiz nessa semana
Coisas que pareceriam óbvias até pr'uma criança

Por onde andei enquanto você me procurava
Será que eu sei que você é mesmo tudo aquilo que me faltava

Amor eu sinto a sua falta
E a falta é a morte da esperança
Como um dia que roubaram seu carro
Deixou uma lembrança

Que a vida é mesmo coisa muito frágil
Uma bobagem uma irrelevância
Diante da eternidade do amor de quem se ama

Por onde andei enquanto você me procurava
E o que eu te dei foi muito pouco ou quase nada

E o que eu deixei algumas roupas penduradas
Será que eu sei que você é mesmo tudo aquilo que me faltava

Amor eu sinto a sua falta
E a falta é a morte da esperança
Como um dia que roubaram seu carro
Deixou uma lembrança

Que a vida é mesmo coisa muito frágil
Uma bobagem uma irrelevância
Diante da eternidade do amor de quem se ama

Por onde andei enquanto você me procurava
E o que eu te dei foi muito pouco ou quase nada

E o que eu deixei algumas roupas penduradas
Será que eu sei que você é mesmo tudo aquilo que me faltava

Por onde andei enquanto você me procurava
E o que eu te dei foi muito pouco ou quase nada

E o que eu deixei algumas roupas penduradas
Será que eu sei que você é mesmo tudo aquilo que me faltava

Nando Reis é um GÊNIO!!!

2006-01-10T23:47:00.000-02:00

Essa homenagem romântica ao presidente que multiplicou a dívida externa e preconizou a alienação política retirando o centro de poder do centro de atividade intelectual do país não é linda? Viva o populismo! Como é bom ser visionário!
Mas do que estou falando? Quem se importa? Afinal, começou mais um Big Brother! O mais importante evento alienante do ano, antes do carnaval e da copa. Vai ficar tudo emendadinho, esse ano, né? BBB, carnaval, copa e eleições. Ano em que bem pouco se fará... Menos que isso, apenas a quantidade absoluta daqueles que se importam.
Pão e circo, é o que importa. Como o fome zero tá falido, circo no povo, que já está acostumado a usar o nariz vermelho na cara!
E todos serão felizes, para sempre.

2006-01-07T22:51:00.000-02:00

Embaralho o deck de cartas, sem pressa. Ok, mais respeito, Lâminas...
A vida costuma ser como nos jogos de azar (nunca se diz de sorte, até onde eu saiba... e nuca entendi de fato porque). Nunca se sabe qual carta virá a seguir. A não ser nos baralhos marcados.
Com o Tarot costuma ser um pouco diferente. Nunca se sabe que carta virá a seguir, mesmo imaginando-se controle e/ou consciência sobre as coisas na vida. É sempre uma imitação da bagunça que se é, bem no fundo. Quase nunca é divertido de olhar.
Remecho aqui e ali e tudo termina igual... ou apenas muito parecido, o que não parece fazer diferença, no momento.
Perto, na estante, o livro olha pra mim. Precioso, herdado. Ainda sem uma dedicatória escrita. Talvez não tenha nenhuma, afinal. Não escrita. Tem muitas entretanto, sussurradas no meio da noite, tatuadas em brancas carnes...
A ironia de tudo lembra-me Platão... e que há quem o prefira ao prozac... "Amor et melle et felle est fecundissimus" (o amor é abundante, tanto em mel quanto em veneno).
Um brinde aos filósofos, todos. E ao acridoce gosto da vida.

2006-01-03T22:50:00.000-02:00

Pegou o papel e revisou as promessas de ano-novo.
Riscou os clichês sabidamente hipócritas e a lista ficou pequenininha.
Apenas alguns verbos: Ousar. Criar. Sorver. Tomar. Doar.
Por cima de tudo, em garrafais letras vermelhas, seu verbo preferido: Viver.
Deixou a lista ser levada pelo vento. Ela já estava impressa na alma, muito antes de estar naquele pedaço de papel.
Saiu cantando, sentindo o vento no rosto e sentindo cheiro da chuva, que ainda não veio.

2005-12-29T00:30:00.000-02:00

Sei que havia prometido isso faz tempo, mas só agora consegui a foto...
Essa foi tirada no dia em que ela foi feita, pelo meu tatuador.
Não é liiiiiiiiiinda? Hein? Hein? Hein?

2005-12-27T21:04:00.000-02:00

Não estou com paciência para festividades de fim de ano...

2005-12-27T19:44:00.000-02:00

Elogio da Loucura

Erasmo de Rotterdam é um desses filósofos prolixos e verborrágicos, cuja erudição torna o texto extenso, em sua retórica recorrente, compatível com um tempo em que se falava apropriadamente. Ainda assim, enche-me o espírito com o sopro de sua cáustica eloquência. Brindo a ele, em sutil cumplicidade...

Com a palavra, a Loucura:

"Sou filha do prazer e do amor livre..."

"Definir-me seria dar-me limites, e minha força não conhece nenhum."

"Qual instante da vida não é triste, tedioso, desagradável, insípido, insuportável, se não for temperado pelo prazer, isto é, pela Loucura?"

"...não será também verdade que a Loucura foi a promotora de todos os famosos feitos dos vigorosos heróis, que tantos literatos eloquentes elevaram às estrelas? É a loucura que forma as cidade; graças a ela é que subsistem os governos, a religião, os conselhos, os tribunais; é ainda justo afirmar que a existência humana não é, afinal, mais do que uma espécie de passatempo da Loucura."

"Os sábios afirmam que um grande mal é ficar enganado; já eu, a Loucura, afirmo que não ficar é a maior de todas as moléstias."

"Existindo verdades que bem demonstradas não permitem que reste alguma dúvida, questiono então quantas não serão aquelas que trazem nervosismo à placidez e aos prazeres da existência? Os homens, enfim, permitem que ficções lhe causem muito mais impressão do que aquilo que é verdadeiro."

2005-12-19T23:46:00.000-02:00

Hoje acordei com vontade de ser invisível.
Do meio da tarde em diante, contentava-me em ser o duende de Amélie Poulain.

2005-12-06T21:09:00.000-02:00

Ofereço-te apenas o que temes.
Labirintos e bocas famintas.
Portais e delicados venenos.
Cornucópias e arrepios na carne.
Ponteiros desnorteados.
Silêncios e verdades, em fragmentos.
Vendas, couro e marcas na pele.
Palavras inteiras e sussurros entrecortados.
Cada gota de sim e não, em enxurrada.
Delírio, embriaguês e despertar.
Ofereço-te apenas o que temes.
Entrego-te apenas o que fores capaz de tomar.

2005-12-06T20:42:00.000-02:00

A tempestade toma forma em alguma parte do horizonte. Chega-lhe primeiro às narinas, misturando ozônio e terra molhada. Depois à pele, eriçada em frio, vento e eletricidade.
Formava-se há algum tempo, entretanto. No cerne das entranhas, pensamentos, desejos, olhos e silêncios. Arrebatava-lhe o corpo inteiro até precipitar-se languidamente sobre tudo.
Caminhava sem pressa sob a enxurrada, sorridente. Deixava um rastro úmido, no amálgama das coisas que são e, cedo ou tarde, estarão visíveis apenas por trás dos ombros. Olhava para frente, e tão somente, seguia.

2005-12-01T00:54:00.000-02:00

Para os lobos... e todas as criaturas da noite...

And Death Shall Have No Dominion
by: Dylan Thomas

And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan't crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.

2005-11-27T21:24:00.000-02:00

Fiquei de cara...

"A polonesa Klaudia Figura ganhou o título de nova campea mundial do sexo, ao transar com 646 homens em apenas sete horas! A marca recorde foi batida em um Festival Erótico em Varsóvia, capital da Polonia. Na competiçao, Klaudia Figura venceu a brasileira Mayara Rodrigues e a inglesa Claire Brown, e bateu a recordista anterior, a atriz norte-americana Houston, que fez sexo com 620 homens em 1999. O campeonato começou as 10h da manha e o regulamento previa que cada ato sexual deveria durar entre 30 e 60 segundos. O recorde foi quebrado as 16h54, mas Klaudia continuou transando até as 17h46, até atingir a marca de 646 atos sexuais. A brasileira Mayara Rodrigues transou com 633 homens e ficou com a honrosa segunda colocaçao. Claire Brown, da Gra Bretanha, abandonou a competiçao após transar com 466 homens... "

Caraca... isso dá 1,5380952380952380952380952380952 homens/minuto. Será que há record de velocidade, também?
Um verdadeiro festival de "vai ser bom... não foi?".
Cada uma...

2005-11-24T16:12:00.000-02:00

"Você acredita em destino?" Ele desferiu a pergunta assim, do nada. Os olhos vivos e negros perscrutando-lhe a face intensamente.
Ela fitou o nada por alguns instantes. Sabia como isso o irritava, ficar perto mas fora do alcance... inevitável, entretanto.
Juntou os fragmentos aflorados e tentou fazer-se entender. "Acredito em acontecimentos. Alguns passam, alguns permanecem, apesar de tudo e de qualquer coisa. Acredito que faço minhas escolhas e que pago seus preços, mas também acredito que há coisas das quais não se consegue fugir. Se somos rios, correndo para o mar, resta-nos aproveitar o passeio e a paisagem, não?"
"Você raramente usa um sim ou um não, pra responder, né?" O tom dele oscilava entre divertido e irritado, mas o sorriso atenuava tudo.
"Eu os acho pequenos demais, quase sempre." Ela não tinha certeza daquilo desculpar alguma coisa, ou se uma desculpa seria necessária, mas sentiu-se compelida a responder.
"É diferente, só isso. Dessas coisas que surpreendem porque misturam o natural com a falta de hábito."
Ela sorriu, olhando para a lua, minguando lentamente no céu, enquanto as estrelas desapareciam e o céu pintava-se de azul. Olhou para ele no momento em que a luz do sol derramava-se no horizonte, despertando o mundo. Quase pode ver asas sendo testadas desajeitadamente, enquanto ele experimentava a sensação de estar perto e muito, muito distante.
Recebeu o dia, agradecida e reiniciou o caminho de volta.